Удар неоновой вывески «ДК» пришелся прямо в глаза. Вокруг стояла такая звенящая, глухая темнота смоленской глубинки, какую в городе не встретишь.
Я сделал шаг вперед. Синтетическая неоново-розовая ткань моего комбинезона — того самого «костюма будущего» — предательски затрещала на прохладном августовском ветру. Карманы были абсолютно пусты. Ни смартфона с навигатором, ни хрустящих купюр, ни пластика. Только я, разбитый асфальт под ногами и глухой бас, бубнящий из-за обшарпанных дверей местного клуба.
Эвент «Выживалово» начался.
Глава 1: Вспышка в темноте
Возле крыльца ДК, освещенные единственной голой лампочкой, стояли трое. Силуэты в объемных спортивных куртках замерли. В их сторону двигалось нечто: обтягивающий силуэт кислотного цвета, переливающийся в тусклом свете фар чьей-то припаркованной «девятки».
— Это че за чучело? — донеслось с крыльца. Голос был хриплым, ленивым, но в нем мгновенно проснулся охотничий азарт.
Я остановился в пяти шагах. План «попаданца» требовал импровизации.
— Приветствую, земляне, — как можно спокойнее произнес я, хотя зубы уже начинали постукивать от холода. — Мне нужна помощь. Где здесь можно переночевать? И... есть ли у кого-нибудь работа?
Парни переглянулись. Центральный, постарше, с короткой стрижкой и тяжелым взглядом, медленно сплюнул на землю.
— Ты откуда такой нарядный свалился, космонавт? Из Смоленска? Где тачка твоя?
— Нет тачки. И телефона нет. Я... налегке.
— Блогер, что ли? — подал голос второй, помельче, удивленно разглядывая мои футуристичные кроссовки без шнурков. — Снимает кто? Где камера?
Они начали обходить меня полукругом. Ситуация пахла скорыми неприятностями. Без гроша в кармане и в таком виде я был идеальной мишенью для местной скуки. Нужно было срочно ломать их шаблон.
Глава 2: Дипломатия каменного века
— Камеры нет, — отрезал я, делая шаг назад и принимая максимально уверенную позу. — Меня ограбили. Высадили из машины километрах в десяти отсюда. Всё забрали, даже куртку. Оставили только это. Если поможете найти ночлег и хоть какую-то еду — в долгу не останусь. Руки есть, работать умею. Дрова, огород, починить что — без проблем.
Старший, которого, как выяснилось позже, звали сиплым именем Колян, прищурился. Легенда про ограбление в обтягивающем трико выглядела дико, но в ней была сермяжная правда жизни — на мажора-туриста я явно не тянул, раз просился колоть дрова.
— Дрова, говоришь? — Колян ухмыльнулся, оголив щербатый ряд зубов. — Тут у Михалыча трейлер с горбылем пришел, он три дня никого найти не может разгрузить. Спину прихватило. Пошли, «пришелец». Если Михалыч добрый — пустит в летнюю кухню. А если нет — спать тебе в стогу.
Михалыч, крепкий старик в засаленной фуфайке, долго разглядывал меня через щель в заборе, держа в руке увесистый засов. Мой розовый комбинезон в свете его налобного фонарика выглядел как вызов здравому смыслу.
— Инопланетянин, значит... — проворчал старик. — Колян, ты где его откопал? Ладно, заходи. До утра доживешь в предбаннике. Там старый матрас есть. Утром, как рассветет — забор упавший поднимать будем. Справишься — пожрать дам. Нет — пойдешь в своем трико обратно в космос.
В предбаннике пахло сухим березовым листом и старой сыростью. Я растянулся на жестком матрасе, укрывшись какой-то дерюгой. Сквозь щели в бревенчатой стене было видно абсолютно черное, усыпанное звездами небо Смоленщины.
Тело ломило от холода, желудок сжимался от голода, а впереди ждал день тяжелого физического труда. Но внутри разливалось странное, давно забытое чувство. Полная свобода. Никаких уведомлений, никаких звонков от начальства. Время действительно остановилось.
Я закрыл глаза. Первый уровень «Выживалова» был пройден.