— Какие линзы? Я всегда носила зелёные, но сегодня решила подкрасить ресницы, так что они кажутся ярче. А так — они у меня зелёные, ты что, забыл?

— Зелёные? — переспросил я, чувствуя, как холодок пробегает по спине. — Но я помню, как влюбился в твой взгляд… серо-голубой, с этой серебряной искрой, и это было 21 июня 2019 года, я никогда не забуду эту дату…

Она подошла и поцеловала меня в лоб. От неё пахло её обычными духами «Chanel №5» и свежими лилиями — будто она только что срезала их в саду, которого у нас никогда не было.

— Ты чего, Саш? Опять переработал? Какие серо-голубые? У меня всегда были зелёные, а сегодня просто макияж. И мы познакомились не в 2019-м, а в 2021-м, ты что, шутишь?

Я решил, что это галлюцинация. Сходил в душ, облился ледяной водой, встал на весы. Цифры прыгали: 82.3, потом резко 80.1, потом снова 82.3. Я никогда не весил 80, я всегда был ровно 84.

На работе я включил музыку в наушниках. Играла «Bohemian Rhapsody». Я знал эту песню наизусть, но сейчас слова звучали иначе. Вместо «Mama, just killed a man» я отчётливо услышал «Mom, I just killed a rabbit». Я снял наушники, выключил плеер и перезагрузил его. Песня играла нормально. Но осадок остался.

Тогда я полез в интернет. Эффект Манделы — я помнил это словосочетание. Я гуглил «Нельсон Мандела умер в тюрьме» — и находил тысячи форумов, где люди клялись, что помнят его похороны по телевизору. Другие — что помнят детскую книгу «Беренштейнские медведи» — популярную серию, которую читали в детстве. Я сам помнил, что она называется «Беренштейн», но везде, во всех источниках, было написано «Беренстайнские медведи». Я перепроверил несколько раз — ни одного «Беренштейна».

— Мы просто съехали с катушек коллективно, — пробормотал я.

Но потом я вспомнил про аварию.

Два года назад я попал в жуткое ДТП на трассе. Грузовик вылетел на встречку. Я помнил удар, хруст металла, стекло, летящее в лицо, и… пустоту. Абсолютную тишину. А потом я очнулся в больнице с сотрясением и парой царапин. Врачи сказали — чудо.

А теперь я понял. Я не выжил. Я умер.

Идея квантового бессмертия пришла ко мне внезапно, как озарение. Сознание не может воспринимать собственную смерть. В момент, когда Вселенная должна была закончиться для меня, моё сознание просто перепрыгнуло в другую реальность, где грузовик пролетел мимо. В реальность, где у Вики были не серо-голубые, а зелёные глаза (а сегодня, видимо, она проснулась в той версии, где они голубые). Где я весил на 4 кг меньше. Где песни Queen звучали немного иначе.

Это было не безумие. Это была механика.

Я стал замечать «швы». Каждый день я просыпался в новой реальности, отличающейся на микроскопическую деталь. Моя любимая кружка была то синей, то белой. Татуировка на левом запястье, которую я набил в армии, то исчезала, то появлялась, то меняла узор. Я переставал удивляться. Я просто плыл по течению бесконечных вероятностей.

Самое страшное случилось вчера. Я зашёл в ванную и посмотрел на себя в зеркало. Моё лицо показалось мне чужим. Черты были те же, но я выглядел старше на десять лет. Или моложе. Или это был не я. В зеркале был мужчина с моими глазами, но он улыбался.

Я не улыбался.

— Эй, — сказал я зеркалу. — Ты кто?

Оно моргнуло.

Я отшатнулся. В этот момент я понял механизм. Я — это точка наблюдения. Но на каждую ветвь, где я умираю, есть ветвь, где я живу. Однако эти ветви не бесконечны. Они схлопываются. Чем больше я умираю (а я, кажется, умирал каждую секунду в какой-то из реальностей), тем быстрее я прыгаю. Скорость прыжков нарастает.

Сегодня утром я проснулся в постели с женщиной, которую не знал. Она спала рядом, и её дыхание было тихим. Я оглядел комнату. Фотографии на стене. Я и она. Мы счастливы. Нас двое детей. На прикроватной тумбочке стояли лилии — такие же, как любила Вика, но эта женщина была не Викой. Я не знаю, кто это. Я не помню её имени. Но в моём паспорте, который лежал на тумбочке, была вклеена именно её фотография. Я, Саша Петров, был женат на этой незнакомке. И у неё были глаза… серо-голубые. Те самые, в которые я влюбился когда-то. Но это была не Вика.

Я не стал будить её. Я тихо оделся, вышел на улицу и сел в машину. Доехал до окраины города, до того самого перекрёстка, где два года назад мне перекрыло дорогу. Трасса была пуста.

Я закрыл глаза и нажал на педаль газа до упора.

Машина рванула вперёд. Я видел, как приближается столб. Я видел, как время замедляется. Я готов был перепрыгнуть снова. Всё, что угодно, лишь бы не жить в этом кошмаре незнакомых лиц.

Но вместо удара я въехал в лёгкий туман.

Я открыл глаза. Я стоял на том же перекрёстке. Машины не было. Вокруг был пустынный пейзаж, покрытый серым пеплом. Небо было фиолетовым. И посреди этой пустоты рос один-единственный цветок — белая лилия, неестественно яркая, будто вырезанная из другой реальности.

Передо мной стоял я. Другой я. Тот самый из зеркала. Он улыбался, но его глаза были пустыми, как у куклы. В руке он держал увядшую лилию.

— Не сработает, — сказал он моим голосом. — Мы исчерпали все вероятности, где ты жив. Осталась только одна. Та, где ты всегда был мёртв.

Он шагнул ко мне. Или я шагнул к нему. Я не понял.

Я проснулся в холодном поту. Вика сидела рядом, сжимая в руке свежий букет лилий, и гладила меня по голове. У неё были серо-голубые глаза. Те самые. Родные, с той самой серебряной искрой, в которую я влюбился 21 июня 2019 года.

— Тише, тише, — шептала она. — Тебе приснился кошмар. Ты разбился на трассе, но врачи тебя спасли. Всё хорошо.

Я прижал её к себе и заплакал от облегчения. Я был дома. Лилии пахли так же, как в день нашей встречи. Я смотрел в её глаза и не мог наглядеться — наконец-то они были правильными.

Я подошёл к зеркалу. У меня было лицо. Обычное лицо. Мои глаза, мой нос.

Я перевёл дух и пошёл на кухню завтракать.

На столе стояла моя кружка. Синяя. Я никогда не любил синюю. Но я взял её, налил кофе и посмотрел в окно. За окном шёл дождь, хотя по прогнозу было солнце. В вазе на подоконнике стояли лилии — но я точно знал, что вчера их там не было.

Я улыбнулся. Я выжил.

А потом я понял, что на моей руке, на левом запястье, нет татуировки. И никогда не было. И я понял, что Вика никогда не носила «Chanel №5». Она терпеть не могла этот запах, предпочитая лёгкий аромат своих лилий.

Я повернулся к ней.

— Вика, а какие у меня глаза?

Она улыбнулась и ответила:

— Ты всегда говорил, что у тебя серо-голубые, как у меня.

Я закрыл глаза. И в этот раз я знал, что не открою их никогда. Потому что в этой реальности я либо уже умер, либо… либо я наконец-то оказался там, где должен был быть с самого начала.

В тишине. В бесконечности.

Я открыл глаза.

Вика плакала, склонившись надо мной. Вокруг были врачи. Я лежал на каталке. На моей груди лежал лепесток лилии, случайно упавший с её букета. Её глаза были серо-голубыми — она плакала, и в них отражался больничный свет.

— Спасите его! — кричала она.

Я услышал, как один из врачей шепнул другому:

— Странно. В его документах написано, что он погиб в этой аварии два года назад...

Я попытался улыбнуться, но не смог.

Эффект Манделы. Квантовое бессмертие. Бесконечность параллельных миров.

Я был жив во всех из них. И ни в одном.

Потому что я всегда был только точкой перехода, мостом между тем, что было, и тем, что никогда не случится. А единственной константой, которую я помнил сквозь все ветви, был запах лилий — любимый цветок моей Вики — и её серо-голубой взгляд, ради которого я готов был умирать бесконечно. И та дата — 21 июня 2019 года, — которая почему-то оставалась неизменной в моей памяти, даже когда всё вокруг менялось.

И, наверное, именно это и есть настоящий рай. Или ад. В зависимости от того, с какой стороны на тебя смотреть.

Так вот я «перерыла» все доступные научные ресурсы. Я нашла конечно статьи, где говорится о вреде масла, но только oil, а не butter. Я так устала искать, что решила побеспокоить самого Дубынина. Слава богу, он человек великодушный, и таки ответил мне. Я спросила, если уж не про интервью (конечно, будет он запоминать все эти интервью, заняться больше ему нечем), я спросила хотя бы где мне почитать эти исследования про влияние сливочного масла на память, в каком направлении копать. И вы уже, наверняка, догадываетесь, что он мне ответил - в двух словах: Я не мог такого сказать, потому что нет такого исследования (не дословно, но суть в том, что нет влияния butter на память).

Думаете, я успокоилась? Нет! Я выделила хренову тучу времени, чтоб опять пересмотреть\переслушать все интервью\лекции Дубынина всевозможным интервьюершам и аудиториям. Ну и результат, как вы могли догадаться, я не нашла ни одной фразы про влияние сливочного масла на память.

Я сдалась.

Пост я-таки написала, но просто шуточный, типа «Хотела скинуть ответственность на хирурга, потому что после операции на легком он заставлял нас есть тонну сливочного масла, но, оказалось, что я просто тупая сама по себе…».

PS Сливочное масло благотворно влияет на дыхательную систему.

PPS Кстати, еще магний негативно влияет на память при избытке, можно попробовать скинуть ответственность на него ☝