Тоже про автомобили и рассеянность.

На один из дней рождения я с остальной своей бандой припёрся в рок-клуб. Мы славно отыграли сет, потом сели за стол, заказали напитков, закусок, легкомысленных женщин... Хотя нет, женщины были бесплатные, сами приблудились. В общем, сидели хорошо.

И я не помню, в какой конкретно момент, но обнаружил себя в гримёрке с растаманами, возносившими хвалы Джа. В материальном воплощении. Чем я думал в тот момент, до сих пор не могу понять.

Когда на волнах благости я выплыл обратно в зал, меня попалил охранник. Директор клуба, в свою очередь, пожурил мягко, но потребовал помещение покинуть. Я искренне попросил прощения, собрался и потопал в сторону метро.

И только почти уже на ступеньках вестибюля в мою излишне просветлённую голову постучалась робкая мысль: "А ведь ты, растафари сраный, за рулём приехал..."

И что-то мне это соображение так не понравилось, что решил я с терапией травами завязать. Ну его нафиг, этот дзен.