Не печалься, мой друг. Мы погибли.
Быть может, напрасно -
Отказавшись мельчить
И играть с Пустотой в "что почём".

Но я помню вершину холма,
Ветку вишни в руке,
И в лучах заходящего солнца -
Тень от хрупкой фигурки с мечом.

Мы погибли мой друг.
Я клянусь - это было прекрасно!

Pour ce destin de chevalier
Honneur, fidelite,
Nous sommes fiers d'appartenir
A ceux qui vont mourir.

Я свидетельством истинным
В Духе и в Сыне
Предлагаю вам повесть мою -
Как подводная лодка
В бескрайней пустыне
Погибала в воздушном бою,

Как трещала броня, и дела были плохи,
Небо в дыры хлестало как газ -
И глубинные бомбы бездарной эпохи
Разрывались все ближе...
Разрывались все ближе от нас.

Но для тех, кто придет
В мир, охваченный мглою,
Наша повесть послужит ключом.
Ибо древнее Солнце - Солнце Героев
Нас коснулось прощальным лучом.

Не печалься, мой друг -
Мы счастливцы с тобою:
В самом пекле бессмысленных лет.
Навсегда уходящее Солнце Героев
Озарило наш поздний рассвет.

И свидетельством истинным
В Духе и в Сыне
Мы оставили повесть о том,
Как подводная лодка
В бескрайней пустыне
Отбивалась торпедным огнем.

И пылала обшивка,
И плавились скрепы,
И в расщелины гибельных скал
Раскаленным дождем
Из-под самого неба
С воем капал горящий металл.

(Pour ce destin de chevalier
Honneur, fidelite,
Nous sommes fiers d'appartenir
A ceux qui vont mourir.)

Я помню домик у реки,
Сосновый лес вокруг.
Овраг, в котором тек ручей,
И за рекою луг.
И нас, по целым Божьим дням
Плескавшихся в реке,
И мамин смех, и сосен шум,
И камешки в руке.

Я вновь недавно в те места
Пришел издалека.
Разрушен дом, и лес сгорел,
И высохла река.
Всё было чуждым, как во сне...
Мне кажется с тех пор,
Что жизнь моя приснилась мне
И снится до сих пор.

И значит темная вина,
Лежащая на мне, -
Лишь тень, мелькнувшая на миг
В счастливом детском сне.
И значит, скоро я проснусь
И, выпив молока,
По тропке вниз туда помчусь,
Где плещется река...

Тьма сотрет наши лица, и память о нас
Поруганью предаст и разбою.
Не печалься...
Мы гибнем.
Кончается бой.
Навсегда уходящему Солнцу,
Солнцу Героев -
Помаши на прощанье рукой.
Уходящему Солнцу -
Великому Солнцу Героев -
Помаши на прощанье...

Das Boot. Оргия Праведников: https://music.yandex.ru/album/644864/track/5885124

Христос говорил: «Мои овцы знают Мой голос, они идут за Мной. Я знаю их всех». Многим знакомо это чувство, особенно часто оно посещает нас в молодости, когда ты слышишь или видишь нечто впервые. Это могут быть музыка или стихи, изречение философа или фильм. И тебя ударяет: «Вот же оно! Я же всю жизнь чувствовал, что что-то такое есть, обязательно должно быть! Не осознавая это толком – я искал и вот, нашёл!». Это овца (чтобы не утопить читателя в елее – вспомним сцену из Тарантино, где просветлевший бандит проповедует бандиту начинающему, без устали поминая овец и пастырей) услышала голос Пастыря. Именно этот голос стал камнем, для начала воплотившись в Петре, на котором стоит всё двухтысячелетнее здание европейской культуры. И вся прекрасная музыка, архитектура, фильмы и книги стали возможны только потому, что их творцы слышали негромкий голос, зовущий их воплощать в предметах и деяниях то, что он им говорил. Нужны были молот Иерусалима и наковальня Рима для того чтобы голос Плотника выковал меч («не мир принёс я, но меч») нашей общей души. Как мы распорядились им... По-разному. Но есть что вспомнить. Особенно сегодня, когда то, что мы строили, проходит проверку адской серой и пламенем. Окажемся ли мы, слышавшие голос, костью в горле ада, которой ад подавится, как подавился он самим Плотником? Или всё, чем мы были, окажется разрушено, и выяснится, что овцы из нас глухие и паршивые? Бог весть. В любом случае, перед концом или началом – время обернуться назад с благодарностью и сказать «спасибо» за всё, что было. Мы держим в руках две с лишним тысячи лет нашей истории. Из большинства событий этих лет время давно удалило слизь, кровь и грязь, и мы видим прекрасную раковину, в которой больше нет моллюска, её породившего. Породившего несознательно, просто в процессе жизни. Моллюск не был в курсе, что строит свою раковину по золотому сечению, он просто жил – а золотое сечение негромким голосом говорило его клеткам, как им делиться и в какой последовательности, чтобы получилась красота: взметнувшиеся в небо шпили храмов, своды университетов, бродячие проповедники и рыцари, бдящие в молитве ночь перед посвящением... Мы держим в руках раковину, и если приложить её к уху – она споёт нам. Споёт о Франциске и Кларе, о короле, сжигающем Жака де Моле, и Боттичелли, сжигающем картины, о кораблях Ясона и кораблях Веспуччи... Мы слышали это пение, и наша пластинка – попытка передать вам то, о чём спела нам раковина. То, о чём нам говорил голос, что мы признали голосом Пастыря. Голос Данте и Шекспира, Баха и Рахманинова, Джотто и Тарковского. Время вернуть долг и сделать очередной шаг по пути, что они нам открыли – пути истинных королей. Поэтому наше творение и называется «Корона», и на обложке изображена главная из корон мира – та, которой благодарное человечество увенчало своего Творца. Она не очень похожа на шоколадный торт, которым, как утверждает великий анекдот, встречали Христа на других планетах, но что было, то было. Когда будете слушать – раскройте «Роскошный часослов герцога Беррийского» и перелистывайте страницы. Мы дарим вам наши сны и надеемся, что для кого-то наш голос окажется тем самым Голосом, от которого взыграет очередное сердце. И всё продолжится.

Яндекс музыка: https://music.yandex.ru/album/39714656