Серия «Стихи Леонова»

Из хорошего. Утро настало, и я ещё жив,
Вопреки ощущениям с вечера. Всё остальное
Как-то меркнет в сравнении с этим. Весёлый мотив
Позабыл и гундосит, опять вспоминая былое,

Ветер с улицы. Нуден. Плывут по делам облака.
Так отчаянно вспомнить пытаюсь, о чём, засыпая,
Размышлял. Что-то умное. Но не выходит пока:
День другой, и реальность, как водится, тоже другая.

Просыпается город, трамвай собирает своих
Пассажиров – чуть заспанных, вышли собачники. Воздух
Ещё чист и прозрачен. И мир так беспечен и тих,
Что не хочется думать о чём-то весомом, серьёзном,

Приходящем с течением дня. Открываю глаза
Во всю ширь, в никуда улыбаюсь. Спасибо большое
Очень хочется Богу за то, что проснулся сказать.
И ещё попросить, чтоб из жизни исчезло дурное.

Зонтик на улице рядом с кафешкой знакомой.
Лето в разгаре, хоть день устремился на убыль.
Давит на голову то, что всегда невесомым
Было? Казалось? И так беззастенчиво-грубо –

Диву даёшься. Пожаров лесных отголоски
Дымом звучат, а на вкус – словно медная ложка.
На переходе у зебры считаю полоски,
Будто во сне: недодуманных мыслей матрёшка

Спрятала главное так глубоко – докопаться –
Подвиг, как минимум. Номер по памяти. Снова
Занят. Бывает. Безвыходных нет ситуаций.
Вечер. Один. Даже лучше так, честное слово!

Потихоньку, шажок за шажком, отступает чуть слышно
Пух седых тополей. Солнце в липы созвездие входит.
Лето празднует жизнь – беззаботно, восторженно, пышно –
Позавидовать можно. На ярко-большом небосводе

Нет ни облачка, взяться откуда им? Ветер бастует:
Несерьезность в крови, ради смеха тихонько колышет
Кроны тонких осин, шлёт воздушные им поцелуи.
Вот бы к морю сейчас, там лежать под бамбуковой крышей,

Слушать чаек и звуки прибоя, молчать во весь голос,
Ощущать, как загар растекается мягко по коже.
И, забыв, что душа на две части давно раскололась,
Отвечать, будто что-то услышал: "И я тебя тоже!"

Усталости шёпот – сегодня приятной – на слух
Ложится восторженной песней ночного сверчка.
Вчера засиделся до часа, сегодня – до двух,
А завтра... Сказал бы, да вот неизвестно пока.

Писал и стирал, размышляя, и снова писал,
Пытаясь в ночи то заветное слово найти,
Что станет надёжным и верным, как старый причал
С огнем маяка, шанс дающим не сбиться с пути.

Казалось, нашёл, но исправил: легло, да не так.
Строка за строкой, как мороз на январском окне
Узор рисовали. Я ждал хоть какой-нибудь знак,
И тень фонаря на песчаного цвета стене

Пыталась помочь своим танцем, а странные па,
Качали сознание. Точка. Абзац и вот-вот...
Стихи как ночная дорога, точнее, тропа,
И счастье поэта – найти на ней свой поворот.