Я - Кратос. Призрак Спарты. Убийца богов. Я пережил Ареса, Зевса и путешествие в Хельхейм.

Но ничто не подготовило меня к тому, что эти чокнутые смертные соберут меня из расплавленного пластика.

Сначала я был серым. Двадцать с лишним часов принтер выдавливал меня слой за слоем, миллиметр за миллиметром. Я стоял слепой и бесцветный на бумажном полотенце, как трофей, и слушал, как смертные обсуждают, каким грунтом меня покрыть. ГРУНТОМ! Меня! КРАТОСА! Того, кто носил пепел своей семьи на коже, а теперь на меня распыляют какой-то праймер.

Потом пришли кисти. Кожу мне наносили тонкими слоями. Лессировка, говорили они. Я говорю - пытка. Несколько вечеров я стоял с пустыми белыми глазами, как драугр, и смотрел в никуда. Борода получила вош и драйбраш. Не спрашивай, мальчик, что это. Это унизительно.

Затем мне вернули глаза. Зелёные. Смертный рисовал радужку кисточкой размером с волос и не дышал. Впервые я одобрил его старания. Шрам на брови, метка на лице - всё на месте. Я снова стал похож на себя. Почти простил их за то что в начале пеня пропустили через сушилку для филамента.

И теперь мне явилось моё истинное предназначение. Я, победитель Одина, держу… наушники.

Не Левиафан. Не Клинки Хаоса. Наушники!

О, боги…

Именно так пала Спарта, мальчик.

——

Мастерская «Идолъ» — печатаем и красим руками