Ритмы творчества
4 поста
4 поста
9 постов
1 пост
1 пост
27 постов
Я ныряю в поток образов, записываю то, что вижу внутренним зрением. Метафора ложится к метафоре, нить к нити, сплетаясь в общий узор. Он уже идеален! Я готова показывать его всем и каждому, уверена в его совершенстве. Жаль, что сразу нет времени на публикацию…
Через пару дней я возвращаюсь к моему крошке. Нужна небольшая редактура. Осталось немного, дополнить несколько образов, восполнить пару лакун. Предвкушаю близкий результат! Добавляю нужные метафоры, теперь все на своих местах, только… становится хуже.
Перечитываю еще раз. Текст плотный. Слишком. Чересчур. Голые кости, что застревают в горле. Передо мной целый скелет дракона. Музейный экспонат, нуждающийся в табличке с разъяснениями мелким шрифтом. На этом остове нужно нарастить плоть, кожу, чешую, чтобы дракон ожил и смог взлететь самостоятельно.
Накатывает отчаяние. Опять отсрочка. Опять ждать. Опять потом. Опять отложить. Мне так хочется опубликовать что-то уже прямо сейчас! Не вымучивать, не корпеть, не выжимать из последних сил. Наконец-то выбраться из черновиков, наконец-то начать жить по-настоящему…
Вспоминаю, как раньше я перечитывала написанное накануне, и не могла войти обратно. Тогда ничего не отзывалось внутри на собственный зов. Тогда ничего не хотелось дописать, исправить, дополнить. Тогда я внезапно обнаруживала себя перед захлопнутыми воротами чужого города, и оставляла текст таким, каким он вышел, утешаясь надеждой на возможное возвращение когда-нибудь потом. Тогда начинала заново: новый текст, новый сюжет, с лету вгрызалась в суть, в смысл, в самую кость – лишь бы успеть ухватить, унести с собой побольше своего.
Теперь я касаюсь текста, и он все еще мой. Теперь я смотрю в лицо собственному ребенку и наконец-то узнаю в нем себя. Неужели теперь все иначе? Мне больше не нужно спешить, выкидывать в мир слишком незрелое, слишком зеленое, пока я еще чувствую его своим? Теперь я могу взять на руки собственный образ, напитать его собой, дать ему окрепнуть, вырасти, опериться?
Да. Теперь я наконец-то могу все это, чтобы раскрыть ладони и шепнуть юному дракончику: «Лети!»
Я легко отпускаю малыша в самостоятельный полет, потому что у моих ног уже проклевывается из скорлупы следующее дитя. Я не останусь одна, не лишусь себя, не замру опустевшим гнездом. Беру на руку следующего малютку. Каким ты вырастешь? Я не знаю. Но я дам тебе всю свою любовь, всю заботу, всю себя, чтобы ты стал истинным – самим собой.
Лети.
Рассказываю сказки и сплетаю реальности в тгк Бездна сознания | Сказки сплетения реальностей
Если я хочу быть услышанной, значит, мне нужно уменьшить количество барьеров на пути к моим текстам.
Мой внутренний мир может быть сколь угодно прекрасным, но какой в этом толк, если к нему нет прохода? Мне нужно проложить к нему дорожки с разных сторон. Только как?
И я пошла исследовать, как это вообще делается – как авторы текстов проводят читателей в свой внутренний мир? И результаты меня обескуражили.
У многих людей, работающих с текстами, в блогах я увидела: бытовые записи, обсуждение новостей, технические отчеты о количестве знаков, внутрицеховые обсуждения или разговоры о книгах вообще, а не о работе и мире автора. В лучшем случае спотыкаешься о россыпь случайных цитат или отдельные главы, выложенные без подводок к ним.
То есть познакомиться с личным миром автора в его блоге весьма непросто. Чем дольше я смотрела, тем более парадоксальной казалась эта ситуация. Да, в эпоху поголовной грамотности сложно удивить кого-то умением в буквы. Это доступно почти каждому, и конкуренция здесь огромна.
Но одновременно писатели обладают уникальным преимуществом – в соцсетях они могут показывать свой товар лицом: уровень владения словом, личное мнение, особенности мышления. Не нужно заманивать людей куда-то еще – сам текст уже здесь, прямо перед читателем. Ведь среда соцсетей – это и есть сам текст.
И при этом блоги, где автор действительно показывает взгляд на мир через свою профессиональную оптику, говорит о работе как об искусстве и оказывается интересным собеседником – штучный товар. Через большинство же остальных приходится продираться как по козьей тропе. Быстро устаешь непрестанно карабкаться. И после очередного порога просто не возвращаешь внимание к тому, о чем человек вообще пишет.
И здесь я наконец поняла, какой хочу видеть архитектуру собственных блогов: бесшовной. Настолько, насколько это вообще технически возможно. Чтобы можно было легко зайти на мелководье и не заметить, как тебя уже уводит дальше, глубже. Вынести наружу часть, чтобы мой текст сам стал путем к самому себе.
Я хочу не просто понятный блог, а бесшовный вход в мой мир. Чтобы все вместе это складывалось в единый мета-текст с разной глубиной касания:
• блог – лаборатория для базовых текстов-исследований (как этот самый текст)
• личный сайт – для основных сюжетов, готовых арок и очищенных результатов
• тредс/твиттер – для точечных наблюдений и коротких законченных мыслей, вытащенных из больших текстов
Такая структура позволит мне писать единым корпусом, а не отдельно для разных площадок. Психологически уже воспринимается гораздо легче.
Уже не терпится проверить, что останется от этой красивой схемы при столкновении с реальностью 😈
_______
Собираю смыслы в тг-канале Бездна сознания
Идеальная научно-популярная книга. Автор берет конкретную тему – утрату нашими предками шерсти и изменение пигментации кожи – и последовательно раскрывает суть всех теорий, которые люди успели насочинять с тех пор, как ученые мужи вообще озадачились подобными вопросами. И эти гипотезы куда многочисленнее и разнообразнее, чем вы можете себе представить. За представлением теории следует ее критика, а далее следующая в хронологическом порядке.
Материал подается в достаточно упрощенном для широкого читателя виде, без перехода на птичий язык и бравирования «посмотрите, какие умные слова я знаю, и как ловко умею их группировать». Но и не настолько выхолащивается, чтобы объяснения утратили смысл. Юмор уместно и в тему. Не убавить, не прибавить. А еще ближе к концу становится просто очень красиво.
В общем, если вы интересуетесь антропологией, то не пропустите книги данного автора. Их у него много, буду читать еще.
9 из 10
Я пишу каждый день уже полтора года. 1 300 часов. 350 000 знаков только за последний месяц. Сюжеты. Притчи. Размышления. Каждый раз нахожу что-то в себе, о чем не знала до того, как написала об этом. Сколько из всего этого безбрежного океана я показала внешнему миру? Пару капель.
Я пробую разные подходы. Если раньше я писала в основном рецензии на книги, то сейчас могу писать сюжеты, метафоры, аналитику, размышления, длинно, коротко, вообще по-всякому. Я ощущаю за собой целую бездну смыслов, которые не умею излить наружу. И сейчас основной вопрос, который я решаю: в какой форме я хочу звучать в мире?
За последнюю неделю я сильно продвинулась в понимании этого вопроса, и вот как мне удалось это нащупать.
1. Поиск образца
В последние месяцы я сетовала, что никак не могу найти людей, которые говорили бы на значимые для меня темы. Поиск по ключевым словам ничего не давал. Я пролистывала ленты соцсетей, не находя ничего цепляющего. Даже если какие-то посты нравились, мне ни разу не захотелось заглянуть в профиль автора. Пока я не встретила их. Первая – девушка-копирайтер, рассказывающая, как писать для соцсетей. Второй – актер, озвучивающий аудиокниги. Наконец-то я нашла кого-то, в чей профиль мне захотелось перейти.
Что у них сработало? Чаще всего пост в сети – это одинокий листок, гонимый ветром. Даже если он привлекает ваше внимание, обычно вы не задумываетесь, откуда он. С этими двумя не так. Копирайтер пишет из точки «я знаю, как писать тексты, которые будут читать». Актер – «я озвучиваю аудиокниги и подхожу к этому как к искусству». Их посты – это живые листья на ветке дерева, к стволу которого ты тянешься естественно. Даже если они не проговаривают этого прямо, они всегда говорят из этой позиции. И это чувствуется.
Я залипала на них обоих, пока в моей голове щелкнуло. Прежде, чем выбирать жанр или добиваться ясности текста, мне нужно найти место внутри себя, из которого я буду говорить. Корень, из которого вырастут и ствол, и ветки, и листья.
2. Антипример
Одновременно мне попалась публикация девушки, которая радовалась выходу своей книги «О чем плачет мое сердце» (название изменено). Я сразу пошла посмотреть, как же она показывает свой внутренний мир.
И столкнулась с полностью герметичным текстом, застывшим самородком боли. Его можно покрутить в пальцах, но он не дает читателю ничего нового о нем самом, потому что входа внутрь нет. Хорошая терапия для автора. Для читателя – окукленный реликт.
И тут я спросила саму себя: а насколько мои собственные тексты открыты для других? Ой, ну конечно, такая же вещь в себе 😈
3. Поиск точки входа
Чтобы найти ее, я начала задавать себе неприятные вопросы:
Что я получаю, когда пишу?
Я познаю саму себя, раскрываю собственное внутреннее движение и ищу самое точное слово для того, что чувствую внутри. Значит, через это и другие могут узнать в себе что-то новое.
Что я хочу от публикации?
Разделить свой образ мысли с другими. Общаться на интересные мне темы. Зарабатывать своим творчеством. Получать внимание и признание.
Тогда почему у меня мало читателей и откликов?
Потому что я пишу сложно и туманно.
Зачем? Чтобы никто не мог оспорить мое мнение. Чтобы я была единственным источником смысла. Чтобы весь контроль был у меня в руках. Чтобы быть уверенной, что мне не причинят боли.
Но показывать себя по-настоящему – всегда снять броню и открыть уязвимость.
Что, если кто-то придет с другим опытом? Скажет: «Я вижу иначе»?
Смогу ли я выдержать чужую истину? Как я могу ждать этого от других, если сама не выдерживаю? Смогу ли остаться в своей позиции, не рассыпавшись от того, что кто-то думает иначе, чем я?
Да. Смогу.
Так чего я на самом деле хочу?
Быть услышанной.
А для этого нужно писать ясно. Чтобы люди могли быть со мной на равных.
Какая я, которая говорит для людей?
Искательница слова. Та, что ищет имя для немого внутри себя – и помогает другим назвать свое.
Вот та точка, из которой я смогу выстраивать свои тексты вокруг единой оси, чтобы они не рассыпались ворохом листьев на ветру. Этот текст – уже первый росток.
Иногда мне хочется просто расслабиться и поиграть во что-нибудь на телефоне. Или открыть обучающее приложение и почувствовать, что день прошел не зря. Но стоит только подумать о том, чтобы выбрать что-то конкретное, как я сразу вспоминаю – кроме собственно игры я получу еще и целую систему поводков на собственном внимании:
- Задания и бонусы с таймером – чтобы дедлайны были не только на работе.
- Напоминания о ежедневном входе в игру – как будто мне больше нечего занести в ежедневник.
- Команды, рейтинги, гильдии – кто все эти люди?
- Автопилотные действия, которые нужно только запустить – и вот уже игра идет, а меня в ней нет. Остается только обязанность забегать в нее по три раза на день.
- Скучающие по тебе маскоты и персонажи – конечно, у меня сердце кровью обливается от ваших страданий, мои милые кучки пикселей.
- И прочие крючки и наценки за неучастие – тысячи их!
И как-то так незаметно выходит, что я открываю игру уже не ради игры, а исключительно за тем, чтобы не упустить кристаллики. Или ради поддержания 800-дневного ударного режима Duolingo. А когда серия обрывается, накатывает лишь облегчение, и вдруг оказывается, что заходить в приложение больше незачем. Потому что интерес давно мигрировал с обучения на поддержание цифры. И вообще я уже давно не развлекаюсь, а обслуживаю это приложение…
И дальше мое желание поиграть во что-то резко падает. Потому что здесь охотятся за моим вниманием. За мной самой. Это настолько мерзкая система, что даже пробовать что-то новое не хочется, чтобы ненароком опять не увязнуть в этом конвейере. Чтобы не ощущать снова эту сосущую несытость внутри.
Я хочу поиграть 15–20 минут в день и спокойно закрыть игру, зная, что ничего в ней не упущу, даже если сделаю перерыв на неделю или месяц. Я хочу, чтобы меня вел мой естественный интерес к игре, к развлечению, к сюжету, к миру, к новому. Я хочу заниматься и играть ровно столько, сколько я сама считаю нужным. Я хочу, чтобы ценностью для меня оставалось основное действие, а не то, что должно быть лишь приправой к нему.
Но вот чего я точно не хочу – чтобы ко мне относились как к заранее просчитанной схеме. Не хочу чувствовать себя препарированной лягушкой на лабораторном столе. Не хочу, чтобы игра пыталась цеплять меня тогда, когда я этого не желаю. Не хочу бежать по звонку и жить по игровым таймерам. Даже если это полезное приложение. Даже если во всем этом можно не участвовать. Даже если это «ничего не стоит». Стоит – моей свободы решать, чему и сколько себя я готова посвятить.
Я хочу быть живым человеком и действовать из естественного интереса. И поэтому выбираю не участвовать в этой щедрой распродаже собственного присутствия.
Исход зимы – такое противоречивое состояние: одновременно успокаивает и бесит. По-старому уже не выходит. По-новому пока не умеешь. Привычный лед уже не держит. Вместо будущих дорог распутица.
Известное перестает интересовать и раздражает. Неизведанное пока остается пустой абстракцией, ни ориентиров, ни дорог. Вроде бы есть желание что-то делать, слушать, читать, узнавать, смотреть, быть. Но заниматься чем-то конкретным прямо сейчас – нет, не хочется. И никаким усилием это не ускорить, не перескочить, не миновать, а только спокойно переждать.
Внутренние голоса замолкают, чтобы ты научился быть в этой внутренней тишине, из которой прорастает твой настоящий Голос. Приглушенное бытие, в котором просто существуешь. Ни фонового напряжения, ни вечного разрыва, ни нескончаемого крика внутри. Это настолько непривычно, что хочется тыкать себя палочкой, чтобы проверить: я вообще еще существую? Я все еще здесь?
Но что по-настоящему вызывает у меня ярость во всем этом – то, что я сама сюда пришла. Бесконечные часы, бесконечные месяцы я собирала саму себя по крошке, по слезе, по лоскуту. Вытаскивала по осколку из кости, чтобы поставить очередной кусочек себя на место. И все это чтобы оказаться здесь – в месте, где негде укрыться от реальности. Я сама тщательнейшим образом законопатила каждую щель, каждую трещину, каждую течь, чтобы мне некуда было укрыться от жизни. А так бесконечно хочется…
Хочется укрыться от всего, сделать вид, что меня тут нет. Вы обознались, никого нет дома, приходите, когда я перестану уставать, что-то не знать, не понимать, зачем я здесь. Когда перестанет быть больно. Когда перестанет быть страшно. Когда я перестану быть собой. Когда перестану быть живой.
И вот я сижу, обернутая этим коконом тишины. Здесь нет ни выкрученной на максимум ясности, ни надежды на гарантированный успех, ни упований на то, что завтра я проснусь другим человеком. Я остаюсь самой собой. Всегда. Я угадываю внутренние течения по снам, по случайным чувствам, по тому, от чего хочется плакать. Я каждый раз нахожу иголку в стогу сена, но понятнее и легче от этого не становится. Как бы хорошо я ни понимала работу внутренних механизмов, это не отменяет необходимости усилия, чтобы что-то поменять.
И под всем этим там, в глубине, гнев сворачивается тугими змеиными кольцами. Бесит, что вся моя внутренняя работа была направлена как раз на то, чтобы выдерживать именно вот эту непримечательную реальность. Обычность. Обыденность. Чтобы в момент краха последней иллюзии просто остаться здесь и не выключиться. Не провалиться в мечты. Не сбежать при первой же необходимости усилия. Просто тихо сидеть здесь. Дышать. Жить. Быть.
Этот гнев – не привычный объемный взрыв, пробивающий внутренние стены. Он холодный. Иронично, что именно он вытапливает всю эту коросту льда и снега. Это синее пламя внутреннего топлива: тихое, равномерное. Такое, на котором можно далеко идти и не сгореть в процессе. Такое, на котором можно готовить обед, а не только творить внутренний порядок во вспышках сверхновых. Такое, на котором можно просто существовать и не требовать от себя невозможного. Такое, на котором я смогу дойти туда, куда хочу – здесь, в реальности, а не в мечтах.
И я пойду. Не сейчас. Позже, когда пружина внутри распрямится. Когда появятся ориентиры и звезды на небе. Когда я сама их туда помещу. Когда из тишины внутри прорасту цельной, собой, настоящей.
Совершенно внезапно играю в Warhammer 40,000 Rogue Trader (там есть Бог-Император - это все, что мы знаем о Вахе). Так преисполнилась пафоса на выборе аватарки персонажа, что решила отразить это в имени. Кажется, это лучшее имянаречение, что у меня было. Пока что мне очень нравится, как это звучит в игре :D
Прости, гном Иннокентий Никифорович из Арканума, ты держался на этом пьедестале более 15 лет, но пришло время потесниться...
В этой книге автор рассказывает, какие процессы в мозге позволяют нам сочинять и проживать истории, какие этапы проходит любой захватывающий сюжет, что делает персонажа подлинно глубоким и запоминающимся. Только эта интригующая тема в подаче Уилла Сторра выглядит поразительно... бездушно. В процессе чтения я поймала себя на мысли, что не хотела бы знакомиться с произведениями, написанными этим человеком.
Здесь следует сделать пару отступлений. Во-первых, раньше я сама более чем разделяла позиции автора: как можно сочинять историю, не зная ее финала? Как так вы просто рассказываете, не просчитывая все заранее? Во-вторых, с книгой я знакомилась в очень уязвимом и чувствительном состоянии. Когда я дошла до приведенных в пример фрагментов из «Франкенштейна» Мэри Шелли и особенно «Парфюмера» Патрика Зюскинда, мне пришлось отложить книгу на несколько недель — их натуралистичность оказала на меня слишком сильное воздействие. Поэтому, возможно, авторская манера не покажется вам настолько угнетающей, как мне.
Казалось бы, все в тексте идет по делу. Со ссылками на исследования и источники автор рассказывает, почему нас так привлекают изменения, в чем источник нашей любознательности, объясняет, как мозг создает модель реальности, что нас цепляет в историях, почему нам важны перемены. Он говорит о формировании личности, о внутреннем конфликте. Разбирает, как истории помогают нам осмыслить себя, зачем мы их рассказываем, и что они делают с нами в ответ. Показывает ряд технических приемов, позволяющих сделать сюжет намного более захватывающим и цепляющим.
Что же не так в подаче автора? Сторр не рассуждает, а обрисовывает свою картину мира, подбирая удобные ему факты, исследования, теории и философские вопросы, подавая их в нужном ему ключе. Он рисует наши мозг и сознание как собрание искажений и аномалий, работающее не благодаря, а вопреки. Раз за разом он подчеркивает: ты, читатель, тоже не избавлен от этого. Внутреннюю модель реальности он называет галлюцинацией. Особенности человека - ошибками. Способность неизменно быть на своей собственной стороне и связывать разрозненные эпизоды собственной жизни в цельный нарратив подает как баги, а не фичи. Основа всех историй человечества у него сплетни, а не собственная трансформация. Взаимодействие с другими людьми - манипуляции. У него люди все те же обезьяны, гоняющие представителей соседней стаи. Даже о подсознании он говорит не как о тебе самом, а как о чем-то чуждом и чуть ли не враждебном. Автор постоянно утверждает, что где-то за пределами нашего разума существует некая «объективная реальность», которая не вмещается в наше несовершенное сознание. И под этим углом вдруг простейший червь, улавливающий фотоны светочувствительным элементом и движущийся к источнику света, оказывается куда совершеннее человека, ведь его модель реальности, в отличие от нашей, не искажена. Почему-то автор решает, что чем больше нигилизма, обесценивания и цинизма, тем правдивее, возводит это в ранг всеобщей истины и навязывает читателям. По Сторру, конечность бытия лишает нашу жизнь смысла. Точка зрения, имеющая право на существование, однако далеко не единственная. Ведь именно непреклонность перед страхом смерти позволяет нам двигаться вперед… И вроде в книге задаются правильные посылы и рассказываются интересные вещи, а в сухом остатке выходит не глубокая философия, а безысходное «Я/мы - ошибка», замаскированное под науку.
Самое смешное здесь, что я взяла не художественную книгу, чтобы не контактировать с эмоциями. А получила что? Эмоции в самом неприкрытом виде, потому что в конце Уилл Сторр дает подсказку для глубокого раскрытия себя. Он рассказывает, как в юности был несчастливо влюблен, и принять эту боль ему помогла фраза из книги Джулиана Барнса «История мира в 10½ главах» : «Наше сердце не сердцевидно». В этом эпизоде герой сравнивает привычное изображение сердца - ♡ - с настоящим бычьим сердцем из мясной лавки и не находит между ними сходства. Я вижу здесь метафору: мы чувствуем так, как мы чувствуем, и никакие разумные доводы не заставят нас полюбить того, кто нам не мил.
И Сторр, похоже, до сих пор не может примириться с этим. Вся его книга - попытка найти ответ на один вопрос: «Почему я не мог почувствовать иначе?». Он ищет его в анатомии, в исследованиях нейрофизиологии, препарирует сознание, раскладывает тонкие срезы мозга на предметные стекла, строит формулы для эмоций, ищет рецепт идеальной истории. И ничего не говорит, что для хорошей истории достаточно ее прожить. Пропустить через себя. И тогда это будет настоящая живая история, даже если ты понятия не имеешь, сколько в ней должно быть актов и какие архетипы у героев. Достаточно лишь чувствовать, что именно так все и должно быть. Мне кажется, он по-прежнему считает свою юношескую любовь ошибкой. Отсюда сквозной мотив книги: что чувства — это ошибка. Что мы все обманываем себя. Но на самом деле Сторр разоблачает не человеческий разум, а лишь собственную ложь себе. Глубокое недоверие самому себе. Он боится признать ценность прожитого. Пытается постичь эмоции через расчет, и этим только дальше уходит от настоящего чувствования. Хотя… возможно, именно так он однажды сможет к нему вернуться.
Чем мне не нравится эта позиция? Автор пытается разоблачить «магию» разума. Как будто понимание физиологии внутренних процессов может помешать вам наслаждаться их проживанием. Я прекрасно знаю, как работает селективное внимание — оно указывает мне именно то, что я готова заметить. Но все равно наслаждаюсь этим ощущением, что все складывается так, как должно быть. Мне нравится быть центром своей внутренней вселенной и чувствовать, что я выбрала саму себя. Я знаю, как работает наш разум, и именно поэтому я регулярно объясняю себе, что у меня все получилось, я всегда делаю лучший выбор из возможных, и даже в самых тяжелых ситуациях строю планы, что я сделаю по-другому в следующий раз. Потому что именно это дает мне силы двигаться дальше. Я люблю ловить эти подземные толчки подсознания, когда ты вдруг разворачиваешься назад, чтобы удовлетворить потребность, которой не ощущал секунды назад. Мне равно нравится как мыслить на стратегическом уровне, выстраивая архитектуру системы, так и писать слова и образы, которых не существовало в моем сознании до того момента, как я напечатала их. Все это подтверждает мне, что мой внутренний мир согласован с внешним, позволяет мне чувствовать всей собой, что я двигаюсь правильно, к тому, что нужно мне. Понимание природы внутренних процессов не делает их пресными и скучными, а наоборот позволяет вам управлять ими с наибольшей эффективностью. И для этого понимания вовсе не нужно чувствовать себя мешком мышц и костей, управляемым комком жира и программой, полной ошибок и противоречий.
За что я благодарна автору? Отдельное спасибо за наводку на книгу Бруно Беттельхейма «О пользе волшебства. Смысл и значение волшебных сказок» — вот это действительно находка. А также за то, что Сторр показал: рассказать свою историю можно в любой форме. Это не обязательно должны быть роман, автобиография или притча. Можно написать аналитическую статью и все равно раскрыть в ней самого себя: показать, какие вопросы волнуют вас сейчас, как вы видите себя, мир и свое место в нем. И даже рецензия на книгу может стать средством и формой этого выражения :)
А если смотреть еще шире, то всей нашей жизнью мы рассказываем свою собственную историю. Мы пишем ее каждый день, каждый час, каждым своим выбором.
Какие сюжетные повороты сегодня впишете в вашу историю вы? :)
7 из 10