Зимняя сказка: как я с гидромолотом долбил вечную мерзлоту (и свои нервы)
Летом мы ещё как-то похожи на людей: копаем, стыкуем, засыпаем. А зимой… зимой мы превращаемся в шаманов с кувалдой и операторов экскаватора, который вместо ковша несёт гидромолот — ту самую адскую дрель, которая делает «ТА-ТА-ТА-ТА» так, что у собаки на соседней улице срывает прицел.
Итак, хроники зимней проходки.
Задача: выкопать траншею под трубу в январе. Грунт — как железобетонное перекрытие. Простым ковшом тут не возьмёшь: зубья об него сплющишь, а глубина увеличится на миллиметр. Потому зовём тяжёлую артиллерию — экскаватор с гидромолотом.
Выезжаю на объект. Мороз -20. Экскаватор уже дымит, оператор (дядя Витя с красным носом и философским отношением к жизни) кивает в сторону ковша: «Ну чё, трясти будем?»
Процесс.
Гидромолот весом под полтонны начинает долбить мёрзлую землю. Ощущения: будто стоишь на пустой бочке, а рядом отбойный молоток за 10 тысяч ударов в минуту. Меня трясёт от пяток до макушки. Зубы выбивают чечётку, голос дрожит как у персонажа "Южного Парка".
· Дядя Витя, может, помедленнее?
· Не, так глубже пойдёт! — кричит он, вдавливая педаль газа.
За пять минут долбёжки я успеваю:
· Вспомнить все грехи молодости.
· Пересчитать позвонки по очереди.
· Понять, что сварной шов на моём термосе разошёлся от резонанса.
Соседи и бабки.
А ещё эта работа — идеальный способ завести врагов на районе. Как только молот врубается, из окон начинается вторая линия фронта.
Бабка с третьего этажа, выглядывая в форточку: «Когда вы уже кончите?! У меня холодильник танцует!»
Я (сотрясаясь, как желе): «Извините, ещё сантиметров 30 промёрзло!»
Бабка: «А громче можно? А то люстру не качает!»
Рядом с экскаватором в радиусе 50 метров нельзя стоять без берушей. Но монтажник — человек гордый. Мы затыкаем уши бычками от "Беломора" (шутка, используйте нормальные беруши, дети).
Итог дня.
Через 6 часов дробилки, перекура на холодном ковше (чай замерзает за 3 минуты, бутерброд становится снегозащитным элементом) мы наконец добираемся до проектной отметки. Земля — как скала, но экскаватор победил. Молот жив, дядя Витя жив (и даже почти не оглох), а я больше не чувствую руки ниже локтя.
Зато трубу уложим. Кто, если не мы?
P.S. Если после зимы увидите монтажника, который трясётся в тёплом автобусе — не смейтесь. Это у него профессиональное. Посттравматическая вибрация.





