Разговоры разных личностей
Я сидел в старом бараке за дешёвым ноутбуком из ларька неподалёку.
Текст шёл медленно, а едкий дым сигареты только душил меня и мои мысли. Или же я, наоборот, чувствовал себя творцом, и в мою голову лезли такие строчки и абзацы, что сам Пушкин бы поперхнулся, увидев их.
Со мной сидел и играл в приставку мой друг старик Джо. Почему старик? Он употреблял столько кокса и мефа, что хватило бы на всю Малайзию.
— Уилл, что ты там опять пишешь?
— Даже сам не знаю. Может быть, что-то гениальное, или же это опять полетит в мусорку. Как остальные все мои 120 произведений...
