Серия «Рассказы»

Из лифта пахнуло хрущебой: пылью, дешёвой краской и чем-то кисловатым, подъездным. Кнопки были продавлены, металл - в мелких царапинах, как будто кабину годами царапали ключами.

- Вы уверены, что хотите продавать? - спросила риэлторша, поправляя ремешок сумки. Голос деловой, но в нём была та профессиональная мягкость, которой людей убаюкивают перед тем, как обобрать до нитки.

Она называла себя Ларисой, и у неё была смазливая мордашка и неплохая фигура. Но Виктор терпеть не мог риэлторов, поэтому видел в ней не женщину, а бесполезную прилипалу. Лариса появилась сама, как только он разместил первое объявление на Авито. И каким-то образом уговорила его на совместное посещение квартиры.

- Уверен, - сказал он. - Мне эта квартира как… как старый свитер. От бабушки остался, а носить не хочется.

- От двоюродной бабушки, - автоматически уточнила Лариса, заглянув в бумаги. - Да, понимаю. Но место хорошее. Перепланировочку - и…

- Перепланировочку? - он фыркнул. - Там стены такие, что если тронешь - потолок на голову вместе с соседями.

Лариса улыбнулась профессиональным риэлторским улыбочным минимумом. Виктор в очередной раз проклял себя за то, что согласился с ней встретиться.

Двери лифта закрылись. Виктор нажал на кнопку с цифрой «4». Кабина не сдвинулась с места.

- Да что ж такое… - пробормотала Лариса и ткнула сама. - В этих домах контакт то есть, то нет. Сейчас поедем.

Лифт действительно поехал.

Сначала - как обычно: лёгкая дрожь, знакомый гул старого мотора. Лифт ехал долго.

Настолько долго, что у Виктора успела мелькнуть нелепая мысль: «мы что, на крышу?», а следом другая: «да какая, к чёрту, крыша, это же пятиэтажка».

Лариса молчала. Бумаги в её руках перестали шуршать.

- Слушайте… - сказала она и не договорила. В голосе впервые не было ни деловитости, ни привычной уверенности.

Лифт ехал ещё. Дольше, чем мог ехать в этом доме. Дольше, чем вообще должен ехать любой лифт даже в новенькой высотке.

Потом он остановился. Со скрипом и лязгом.

Двери разошлись.

Вместо площадки - длинный серый коридор. Бетон, жёсткий свет ламп, запах хлорки, металла и чего-то ещё знакомого, но неприятного. И гул. Ровный, выматывающий, как ноющая боль в мышцах после тренировки.

- Куда мы… - Лариса шагнула вперёд и тут же отшатнулась.

Слева от лифта стояли двое в серо-зелёной форме. На груди - нашивки, на ремнях - подсумки с противогазами. Один держал автомат.

- Выходите, - сказал он без вопросительной интонации.

- Простите, - Лариса включила «обслуживание клиента» на полную мощность, - это какая-то ошибка. Мы… у нас показ квартиры, у нас документы, сделка…

- Выходите, - повторил мужчина. И добавил, не повышая голоса: - Руки на виду. Быстрее.

Виктор вышел первым. Лариса - за ним, всё ещё пытаясь держаться прямо, как на переговорах.

Второй «солдат» шагнул к лифту, глянул внутрь, коротко кивнул напарнику.

- Ещё двое сегодня, - бросил он безразлично.

- Сегодня? - переспросил Виктор.

- Лицом к стене. Руки на стену. Ноги на ширине плеч. – Автомат смотрел прямо в лицо Виктору.

Тот подчинился. Второй боец быстро обыскал Виктора. Его рука нырнула в карман, вытащила кошелёк, паспорт, карты. Паспорт он открыл, глянул фотографию и фамилию, потом всё это убрал к себе - в подсумок или карман формы, Виктор не успел понять.

- Яковлев, - произнёс он, будто ставил галочку.

Виктор почувствовал острую, липкую злость - не героическую, а беспомощную. Такую же злость, он испытывал в детстве, когда хулиганы отбирали деньги на школьные обеды. Только сейчас Виктору тридцать лет, в нём сто килограммов веса, почти два метра роста, но самое главное – есть связи. Сейчас не стоит перечить вооруженным мужикам, а потом он разберется.

Настала очередь Ларисы.

- Вы не имеете права! Это личные вещи!

Человек в форме перехватил ремешок её сумочки и одним движением снял с плеча.

- Сумку сюда.

- Там телефон, ключи, документы! - Лариса почти сорвалась на крик.

Боец вытряхнул содержимое сумочки на пол. Поднял паспорт, заглянул в него, и убрал в подсумок.

- Вы… вы вернёте документы? - спросила Лариса тихим голосом сломанного человека.

- Если доживёшь.

Их повели. Виктор пытался запомнить повороты, двери, любые ориентиры - но коридор тянулся одинаковой серой кишкой, лампы изредка мигали, стены пахли хлоркой и хозяйственным мылом.

Дверь. Щелчок. Их втолкнули в комнату.

Это была камера - иначе не назвать: голые стены, лавка вдоль стены, в углу ведро с крышкой. На лавке сидели четверо.

Худой парень лет двадцати с быстрыми глазами - смотрел так, будто выбирал куда спрятаться. Рядом - плотный мужчина в рабочей куртке, руки тяжёлые, в мозолях, сидел расслабленно и молчал. Пожилой в очках, очки криво, как после падения. И ещё один - широкоплечий, ухоженный, с лицом «я щас всё порешаю».

Дверь захлопнулась. Замок щёлкнул.

Пару секунд никто не говорил. Только слышно было дыхание и тот далёкий гул - ровный, чужой.

- О, новенькие, - первым нарушил тишину худой парень. - Лифт привёз?

Лариса сглотнула.

- Где мы? - спросила она. - Что это за место?

- Если бы я знал, - парень пожал плечами. - Я Артём. С улицы зашёл - и всё. А вы кто?

- Виктор, - коротко сказал Виктор. Он не хотел много говорить. Анализировал.

- Лариса, - добавила риэлторша. - Мы… мы просто ехали в лифте.

Широкоплечий фыркнул:

- «Просто ехали». Я Максим. И это, ребят, похоже на похищение. Только странное.

Пожилой осторожно поднял руку, как на лекции.

- Павел Леонидович Ермаков, - представился он. - Преподаю физику. Послушайте… если это похищение, то оно крайне нерационально. Слишком много ресурсов, слишком…

- Слишком умный? - с усмешкой перебил Максим.

- Нет, - сухо сказал профессор. - Просто пытаюсь мыслить. Вы слышите этот… гул? Это не похоже на обычный дом.

Рабочий в куртке поднял глаза.

- Сергей, - представился он. - Слесарь. Я гул слышу. И стены… не как в нашем доме. Тут вообще херня какая-то. «Рационально», блядь, нерационально! Нас заперли какие-то вооруженные долбоебы.

Артём усмехнулся, но в усмешке не было радости.

- Тут, походу, спрашивают. Потом кого-то уводят. Кого-то - нет.

- «Нет»? - переспросила Лариса.

Артём не ответил сразу. Он кивнул на дверь и сделал движение большим пальцем по горлу.

Лариса побледнела.

Замок щёлкнул. Дверь открылась.

Вошёл человек в костюме - аккуратном, чуть старомодном: серый пиджак, белая рубашка, галстук. Лицо гладкое, выражение спокойное и неприятно уверенное. То ли силовик, то ли чиновник. За его правым плечом шел боец в форме с автоматом. Встал чуть позади, на полшага. Взгляд тупой и невыразительный.

- Граждане, - сказал человек в костюме тихим голосом, но так, что все услышали. - Будет короткий опрос. Отвечать по существу.

Он раскрыл папку.

- По алфавиту пойдём. Так быстрее.

Виктор автоматически отметил: значит документы попали к «пиджаку».

- Громов. Артём Сергеевич. Вперёд.

Артём поднялся. Пытался выглядеть развязно, но колени его выдали дрожью.

- Род занятий? - спросил человек в костюме.

Артём секунду колебался - и сказал быстро:

- Закладки. Курьер.

Максим презрительно хмыкнул, но тут же замолчал, поймав взгляд автоматчика.

Человек в костюме никак не отреагировал.

- Если вам скажут: «Возьми ящик, не открывай, отнеси туда-то, не задавай вопросов», - выполните?

- Выполню, - ответил Артём мгновенно. - Мне главное, чтобы платили. Скажете - сделаю в лучшем виде.

Человек в костюме посмотрел на него внимательно, как будто проверял не слова, а скорость реакции.

- Сядьте.

Артём сел.

- Гущин. Максим Анатольевич. Вперёд.

Максим поднялся, расправил плечи. Пытался держаться так, будто это переговоры, а не допрос.

- Род занятий? - спросил человек в костюме.

- Автомобили. Покупка-продажа. Предприниматель, - сказал Максим с нажимом на последнее слово.

- Инструкция: «Сядь. Не выходи. Не открывай дверь. Не задавай вопросов». Выполните?

Максим усмехнулся.

- Если мне объяснят зачем - да. Я не собака просто выполнять. Нужно понимать условия.  

- Это не условия, - ровно сказал человек в костюме. - Здесь инструкции.

- Тогда нет, - отрезал Максим. - Я так не работаю.

Человек в костюме даже не повернул голову к автоматчику, просто сказал:

- Ликвидатор.

Выстрел прозвучал коротко, сухо. Максим рухнул назад, как будто его выключили. Несколько секунд никто не шевелился: страх прибил людей к лавке сильнее любой команды.

Лариса издала глухой звук, то ли писк, то ли стон.

Вошли двое в форме «ликвидаторов». Молча утащили тело, за ноги. По полу потянулся тёмный след.

Человек в костюме перелистнул страницу, будто продолжал рабочий день.

- Дронова. Лариса Викторовна. Вперёд.

Лариса поднялась. Её руки дрожали, но она пыталась говорить ровно, как на сделке, где нельзя показывать слабость.

- Я риэлтор. Послушайте, вы забрали мою сумку, там документы клиента, там…

- Не отвлекайтесь, - оборвал человек в костюме. - Инструкция: «Составить список квартир. Не заходить внутрь. Не ошибиться». Выполните?

- Да, - поспешно сказала Лариса. - Конечно, да.

- Следующая: «Никому не показывать список. Никому не объяснять. Даже если будут просить». Выполните?

Лариса замялась. И в этой паузе Виктор увидел её целиком: не трусиху и не героиню, а нормального человека, который привык разговаривать, договариваться, уточнять и искать компромисс.

- Я… я должна понимать, - выдавила она. - Зачем я тогда составляла список, если его никому не показывать? А если люди ищут родственников? Если будут просить… если им плохо… я не могу просто…

- Ликвидатор, - сказал человек в костюме.

Выстрел. Лариса завалилась набок, половину её черепа расплескало по стене.

Профессор вскочил, но Сергей резко потянул его за рукав.

- Сядь, - прошипел Сергей. - Не лезь.

- Ермаков. Павел Леонидович. Вперёд.

Профессор поднялся. Он был бледен, но держался прямее всех, как будто это был его последний шанс остаться собой.

- Я могу быть полезен, - начал он. - Я профессор.

- Специализация?

- Теоретическая физика, - сказал профессор и на мгновение оживился, как будто нащупал почву. - Я могу быть полезен. Я быстро анализирую системы, могу…

- Инструкция, - перебил человек в костюме. - «Не открывать дверь, даже если слышны голоса». Выполните?

Профессор нахмурился.

- Если там люди… если они зовут на помощь… есть этика, есть ответственность.

- Выполните? - повторил человек в костюме.

Профессор поднял подбородок.

- Молодой человек. Я знаю, что сейчас будет. Но есть такое понятие – «этика». И лучше я сохраню лицо и совесть, даже если вы меня сейчас убьёте. Я требую объяснений. Без объяснений не помочь запертым людям – преступление!

- Ликвидатор.

Выстрел. Профессор упал; очки слетели, стекло треснуло и тихо звякнуло о бетон. Вернулись двое и вытащили труп Ларисы. Профессор пока остался лежать на полу.

- Жданов. Сергей Петрович. Вперёд.

Сергей поднялся спокойно.

- Инструкция: «Повернуть вентиль влево на два оборота, подождать минуту, повернуть вправо на один, уйти». Выполните?

Сергей ответил без паузы:

- Выполню. Раз сказано значит, надо.

- Даже если инструкция кажется вам чушью?

- Да любую инструкцию почитай, хуйня какая-то. Но если неправильно сделать, хуйня похлеще может быть.

Человек в костюме посмотрел на него внимательно, почти с уважением.

- Сядьте.

Сергей сел. Живой.

Виктор уже понял закономерность, и от этого ему стало нехорошо. Тут не «мораль» решала. Тут решала пригодность: способность не требовать смысла там, где смысл… опасен?

- Яковлев. Виктор. Вперёд.

Виктор шагнул вперёд. Автоматчик чуть сместился, чтобы держать его на прицеле.

- Род занятий? - спросил человек в костюме.

- Офис, - сказал Виктор. - И квартиру продавал.

- Инструкция: «Надеть респиратор. Идти по коридору. На третьем повороте остановиться на минуту. Не смотреть в окна. Не слушать, что будут говорить. Забрать письмо из почтового ящика, вернуться назад. Сжечь письмо не открывая». Выполните?

Виктор вдохнул. И сказал то, что, как он чувствовал, могло или спасти его, или закончить всё сразу:

- Я понял, как вы выбираете.

Автоматчик прицелился. Человек в костюме чуть прищурился.

- Говорите.

- Вы оставляете тех, кто может выполнять абсурдные инструкции без лишних вопросов, - произнёс Виктор. - Потому что тот, у кого возникают вопросы, может нарушить инструкцию.

Тишина стала плотной.

Человек в костюме кивнул один раз - коротко.

- Верно, - сказал он. – Продолжайте.

- Профессор будет спорить об этике… спорил бы об этике - поправил себя Виктор, заставляя голос звучать ровно. - А Лариса… она бы уточняла и пыталась быть хорошей. Перекуп бы торговался и искал выгоду. И все они в какой-то момент нарушили бы инструкцию...

Виктор не отвёл взгляд.

- Вы думаете, нам нравится так делать? - спросил «пиджак», и в голосе появилась усталость, которую раньше он прятал за ровностью. - Вы думаете, мы от скуки устраиваем отсев?

- Не знаю. Но задать вопрос боюсь.

- Правильно боитесь. Страх сохраняет жизни. Как и некоторые вопросы, если заданы вовремя. Поэтому я объясню. Это Гигахрущ. Теперь это ваш новый дом. Он перестраивается, перемалывает этажи, меняет коридоры, зашивает проходы. Иногда открывает такие, куда нельзя. Иногда «дышит» так, что людей выворачивает наизнанку в прямом смысле слова. Иногда приносит сюда вас - лифтами, лестницами, дверями, которые не должны вести сюда. У нас есть инструкции, которые помогают выжить. Но некоторые из вас не верят в происходящее. Другие слишком любопытные или алчные. Третьи пытаются тащить сюда этику из вашего мира. И тогда они обязательно нарушают правила. Здесь есть зоны, куда можно заходить только по инструкции. Не потому, что я так хочу. Потому что иначе пострадают гражданские. Семьи. Дети. Старики. Люди, которые родились здесь и не выбирали этот дом. Иногда из-за дверей слышны голоса. Не какие-то абстрактные, а ваших близких. Но если открыть эту дверь – впустишь в жилую ячейку такое, что смерть от пули покажется самым желанным подарком на юбилей.

Он закрыл папку.

- Увести Жданова и Громова. В распределение. Оформить.

Артём вздрогнул.

- В смысле… я жив? - спросил он, и в голосе впервые за всё время прозвучало что-то детское.

- Пока выполняешь инструкции - жив, - сказал «пиджак». - Нарушишь - умрёшь. Всё просто.

Слесарь молча поднялся, как на работу.

Артём, проходя мимо Виктора, шепнул:

- Ты, брат, умный. Но тут, кажется, ум… это того… опасно.

Ликвидатор вывел их.

Виктор остался один напротив человека в костюме.

- А я?

Человек в костюме улыбнулся.

- Ты увидел алгоритм, - сказал он. - И сказал это вслух. И не устроил истерику. Значит, можешь думать, и при этом исполнять. Это редкость.

Он сделал паузу, и тишина в паузе была тяжелее бетона.

- Встанешь в учёт. Поработаешь. Если выживешь - будешь полезен.

- Полезен… вам? - спросил главный герой.

- Полезен гражданским, - поправил партработник. - Нам - всё равно.

***

Время здесь действительно было странным. Гигахрущ не давал привычных ориентиров. Вместо дня – смена. Неделя – семисменок. Год – цикл.  

Он научился ходить по коридорам, не считая шаги, а чувствуя повороты. Научился различать запахи: где «сырой сектор», где «сухой», где «кислый» - туда без респиратора нельзя. Научился не смотреть в окна, если в инструкции написано «не смотреть».

Он видел гражданских: усталых женщин с авоськами, детей, которые играли на площадке, нарисованной мелом прямо на бетонном полу коридора, стариков, которые ругали дом как живое существо, но всё равно называли его «наш». Они смотрели на ликвидаторов настороженно, как на пожарных, которые могут спасти, а могут и не успеть.

Он видел и тех, кто не выдерживал. Кто срывался. Кто говорил: «да пошли вы», когда инструкция казалась унижением. Дом таких съедал быстро. Чаще всего вместе с теми, кто не нарушал правила.  

Однажды его вызвали.

Кабинет был тесный, с металлическим столом, лампой и стопкой папок. На стене висел плакат: выцветший, но читаемый: «Порядок - залог безопасности».

Человек в костюме сидел за столом. Тот самый - или другой такой же; здесь даже лица были как будто из одного тиража.

- Садись, - сказал он, не поднимая глаз.

Виктор сел.

- Ты справляешься, - произнёс партработник, листая бумаги. - Быстро учишься. Лишнего не болтаешь. Паники не разводишь.

- Я просто…

- Не оправдывайся, - оборвал партработник. Он отодвинул к Виктору тощую папку. - С сегодняшнего дня ты ведёшь первичный опрос. Под мою ответственность.

На обложке было написано: «Кандидаты на отсев».

Виктор почувствовал, как к горлу подступает сухой ком.

- Я? Я буду… как вы?

Партработник наконец поднял глаза. В них не было злорадства. В них была та же усталость, что и тогда, в камере.

- Ты уже как я, - сказал он.

Он встал, взял со стула свой пиджак, поправил галстук - движение привычное, почти ритуальное.

- Пойдём, - сказал он и кивнул в сторону двери. - Ликвидатор, за нами!

Виктор поднялся. Папка в руках ощущалась тяжелее, чем должна была быть, как будто внутри лежали не бумаги, а чужие судьбы.

Коридор снаружи был таким же: серым, длинным, бесконечным.

- По алфавиту? - спросил он, сам не понимая, шутит или уточняет.

Партработник криво улыбнулся.

- По алфавиту. Так быстрее.

Прежнего диспетчера нашли с пробитой головой на лестнице между 6 и 5 этажами блока. До того, как навернуться с лестницы и раскроить черепушку Сергей Михалыч умудрился сломать обе ноги, лишиться половины зубов и четырех пальцев на руках. Неуклюжим он не был, но был крайне неприятным типом. Михалыча называли Стукачом.

Я не наивный пионер, чтобы думать, что в гигахруще не стучат. Доносят наверх все, у кого есть такая возможность. Но Михалыч не просто стучал, он подставлял тех, кто ему не нравился. Например, моя соседка – Леночка. Очень красивая девушка, которую не портит даже отсутствие нижнего резца. У Леночки большая грудь, длинные ноги, добрые и умные каре-зеленые глаза и густые русые волосы. Лицо простоватое, но… черт возьми, какая же она милая, женственная и добрая. А ещё у неё был жених, но после очередного поклепа Михалыча его увели ликвидаторы. Больше не вернулся. Михалыч собирал дань с самогонщиков, а если те не могли предоставить литр своего пойла – сдавал их. Ещё, говорят, что он приворовывал талоны, чтобы выменивать их на борщевичную дурь в соседнем блоке, но этого я точно не знаю.

Так вышло, что единственный в блоке, на кого Михалыч отправлял только положительные характеристики – это я.

Когда я проходил первую медкомиссию в четырнадцать циклов, психиатр выявил у меня одно небольшое отклонение. Я не умею врать. Это не значит, что я паталогически честен, умолчать о чем-то могу, но попытка соврать причиняет мне просто невыносимую боль под черепом. Болит до скрежета зубов и слёз из глаз. В детстве, я думал, что все такие, поэтому был довольно наивным и добродушным ребёнком. Соседи считали меня слегка не от мира сего. А когда врач выдал мне метотвод от службы в ликвидаторах и справку с диагнозом, относиться ко мне стали иначе. Не то, чтобы с жалостью, но от меня начали скрывать любые мутные делишки. Я не обижался. В конце концов это сослужило отличную службу. Когда ты не участвуешь во всякой незаконной ерунде, когда при тебе люди стараются вести себя вежливо и правильно, это создает определенную репутацию. Вначале, конечно, меня обзывали Павликом Морозовым, кто бы это не был, но прозвище не прижилось. Ещё в школе я предпочитал молчать, вместо того чтобы сдать шалости одноклассников. То, что я не могу врать, не значит, что я должен вываливать всё как на духу. Тогда Дед, так-то его зовут Владимир Палыч, сказал «Какой же это Морозов – это Кибальчиш».

Дед был легендарной личностью, говорят он помнил мир ДО, ещё он собирал книги, в основном детские, с картинками, часто звал мелкоту в свою однушку и читал нам сказки. Деда не стало пять циклов назад. Самосбор длился неделю, а у него закончились капли от сердца. Жил Дед один, поэтому, когда мы вскрыли его гермодверь – обнаружили мертвого старика на полу с пустым флакончиком в руке. Жалко его. Если кто-то дает тебе прозвище, он как бы становится твоим крёстным. Впрочем, после смерти Деда моим крестным стал Стукач-Михалыч, как-то заявив на собрании, что для Кибальчиша я слишком вымахал и теперь буду Партизан. Если у крестного не было родни и завещания он не оставил, то его имущество переходит к крестнику.

От деда мне досталась его библиотека, морской кортик и командирские часы. От Стукача – ничего. Мне не хотелось брать имущество, которое нечестно нажито, и я просто сдал его Партии. В двухкомнатной ячейке Стукача обнаружился пакет с борщевиком, самогонный аппарат, порно-журналы и другая запрещенка. Поэтому участковый присланный сверху не больно-то усердствовал в расследовании трагического падения Стукача с лестницы. Меня стали уважать ещё больше.  

Следующим Диспетчером назначили меня. Мои одноэтажники обрадовались. Я не тот, кто станет зажимать талоны, совать нос не в своё дело и заниматься вымогательством.

А я понял,  что наконец стал счастливым. Моя работа очень важна, потому что я могу делать жизнь на этаже капельку лучше. Ещё она не пыльная и в свободное время я смог заниматься тем же, чем и Дед на пенсии. После трёхлетнего перерыва я снова начал проводить вечера сказок для детишек и организовал литературный клуб для взрослых и подростков. Читать я люблю, а книги в библиотеку этажа приносят, все к кому они попадают.

А ещё Леночка. Мы пока не объявили о наших отношениях, но люди догадываются. Леночка всегда хотела детей, а я с детьми хорошо лажу. Цикл назад, после праздника Труда, она впервые осталась у меня ночевать. Сейчас проводит у меня каждый свой законный выходной. Она работает на фабрике, где собирают швабры и грабли, поэтому после смен, обычно, слишком усталая. Но в выходные мы вместе, и я чертовски счастлив.

Две недели назад, она сказала, что у неё задержка. Надеюсь, это беременность, поэтому свой усиленный паек я отдаю невесте, сам же питаюсь по её талонам. Ничего страшного, легкое чувство голода – давно стало привычным фоном. Зато не растолстею, как некоторые. Мой одноклассник Маратик Гильманов, как устроился в научный корпус, раскабанел в два раза.

***

Ячейка 47

Я сидел в диспетчерской, в который раз перечитывал «Как закалялся бетон» и смотрел на тусклые лампочки панели. Всё как обычно: треск рации, запах сырости и машинного масла, да ещё этот вечный гул где-то глубоко в перекрытиях. Дела давно сделаны, гул убаюкивает, но привычное чувство голода не дает уснуть. Талоны на еду у меня были, но Леночке они нужнее.  Обычно, мне передают заявки на ремонт или лекарства лично. Я их изучаю, пишу короткий запрос наверх и отправляю его по пневмопочте. Если всё оформить правильно и немножо сгущать краски, то заявки выполняются. Не врать, а сгущать краски. Нужен бинт – запрашиваю пять упаковок. Пришлют-то одну. А в запросе указываю, что это нужно для текущих надобностей и пополнения стратегических запасов.

Однако есть у нас ящик для приема анонимных заявок. В диспетчерской обычная дверь, а не гермостворка, поэтому в ней есть щель, а под щелью грубо сколоченная фанерная коробка. Читая про то, как Корчагин прокладывал новую проводку к датчикам Самосбора, я не заметил, как в ящик опустилась желтенькая бумажка. Но саму бумажку увидел.

«Ячейка 47. Соседи не выходят уже третий день. Дверь закрыта. Пахнет едой…»

Дальше заявитель описывал запах и странные звуки из ячейки. Это в ней и царапнуло, как гвоздь по стеклу. Может, потому что запах в заявке был описан странно: «как будто что-то знакомое, съедобное и тёплое». Я не люблю такие формулировки. Надо писать сухо и по делу.

Ячейка 47 – дальняя от лифта квартира на этаже, она в тупике. Типовая трёшка с замурованным балконом. Живут там скандальная бабка, её сорокалетняя дочь, по молодости продававшая свои отверстия за талоны всем желающим, и нагулянный от кого-то Инвалид. Инвалида знают все. Это здоровый бугай моих лет, под два метра, крепкий, но абсолютно тупой. Что-то в его головушке с детства не работает, поэтому он даже говорить не научился. До подротсковых лет был абсолютно безобидным, бегал по этажу, невпопад плакал и смеялся, странно агукал. Но когда его молотилка начала работать, стал пытаться зажимать других детей по темным углам. Его пару раз сильно избивали, выжил чудом. Теперь бабка и мамка его не выпускают из ячейки. Почему его не придушили в детстве? Да потому что инвалидам положена пенсия и усиленный паёк. Бабку и матушку инвалида тоже не любят и прозвали Старая Шмара и просто Шмара. Мне всегда было их жаль, но я сторонился и старался общаться только по делу. Погаваривали что Шмара всё ещё приторговывает собой, поэтому не удивительно, что заявка пришла анонимная. Возможно её оставил один из ходоков, а я в такие дела не лезу. Проституция у нас запрещена, поэтому из-за моей «честности» инвалидское семейство тоже старалось меня избегать. Я отложил заявление, подхватив со спинки кресла пиджак диспетчера я вздохнул и под урчание живота направился к проблемной квартире.

***

Гермостворка была исправна. Датчики горели красным, показывая, что дверь намертво замурована. Открыть можно только автогеном или изнутри. Я постучал. Раздалось агуканье Инвалида. Он не может произнести ничего длиннее одного слога. А гласные в его ассортименте тоже странные только короткое «У!», затяжное «ЭЭЭЭ!!!», надрывное  «ЫЫЫЫ!!!» и иногда недоумевающее «ЫА?!». Согласные он знает почти все, но словно выплевывает их с придыханием.  

- ЫЫЫЫЫ! У! ХУ! ДУ!! ТЭЭЭЭЭЭЭ! ПЫА?! – вопли звучали глухо.

- Позови маму! – черт знает, понимает ли он речь, но попробовать стоило.

- У! У! У! ЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭ!!!!

И тут в ноздри проник запах. Знакомый до боли, отвратительно притягательный. Каждый в Гигахруще знает, как пахнет сырое мясо. Но не всякий помнит или знает, как пахнет мясо жареное. Однажды я был понятым, когда ликвидаторы накрывали ячейку канибалов на этаже сверху. Такой порядок, Диспетчер соседнего этажа, всегда вызывается понятым. Тогда я наверное час проблеваться не мог. На кухне у людоедов была разделанная бабулька, а её толстенное бедро исходило соком в духовке. С тех пор, когда читаю в книгах про свиную рульку или мясо на вертеле, всегда испытываю тошноту. И не могу себя простить за то, что запах печеного или жаренного мяса, кажется мне невероятно притягательным. Отвратительно. Уж лучше жрать одни концентраты.

Из 47ой ячейки отчетливо тянуло таким бессознательно-вкусным, но сознательно-отвратительным запахом жареного мяса.  Живот опять свело судорогой и он заурчал.

Сука! Надо звать ликвидаторов. В моём кабинете есть два телефона – черный для связи с начблока и красный для вызова ликвидаторов. Я почти не пользуюсь телефонами, больше люблю текст. Если нет бумажки, то разговора как будто и не было. Поэтому всё, что говорю во время звонков дублирую по пневмочте. Но сейчас ситуация другая.

К слову, за два цикла работы диспетчером, я ни разу не звонил сам по красному телефону, а он звонил трижды. Первый раз – тот случай с каннибалами. Второй – вызывали для подтверждения показаний понятого. Третий – два месяца назад, когда трос лифта оборвался и ликвидаторы просили меня повесить табличку «лифт не работает». К слову, лифт не починили до сих пор.

Блядь. Надо разобрать баррикады на лестнице. Время рабочее, в ячейках только пенсионеры и Маратик. Ему можно работать за компьютером из своей ячейки, завидую. Белой завистью, был бы я таким же умным, мог бы сделать для одноэтажников или всего Гигахруща больше. Отрывать ученого от работы не хотелось, поэтому вызвав ликвидаторов, я отправился к баррикадам на лестнице и припоминая все знакомые мне ругательства стал разбирать завал.

***

Леночке нужнее.  

Ликвидаторы пришли быстро - тяжёлые, в громоздких костюмах химзы, с фонарями, которые резали темноту лестницы узкими желтыми лучами. Они двигались так, будто под ногами не привычные обшарпанные ступени, а ядовитая слизь. Вначале луч фонаря, затем нога в тяжелом ботинке грохочет по ступеням. Трое с автоматами, ещё двое с граблями. Грабельники шли первыми.

Когда ликвидаторы вышли на этаж, сначала мне в лицо уперлось дуло автомата.

- Говорить можешь? Как зовут? – глухо прозвучало из под противогаза.

Да что ж вы, не люди? Я словно язык проглотил буравя черную дырочку ствола. Предохранитель снят. Автомат Ералашникова знаком мне прекрасно, на уроках ОБЖ учился его собирать и разбирать.

- Слав, успокойся, это Партизан, понятым у нас был. Нормальный чел. – голос вторго автоматчика показался смутно знакомым.

- Протокол! – коротко рявкнул сержант, а в лицо стволом мне тыкал именно он. И уже мне: - Назови себя. Имя. Кличка. Должность.  

- П… Партизан я. – Обычно я не заикаюсь. В животе снова предательски заурчало. – Диспетчер этажа. Вот документы.

Я протянул ликвидаторам красную корочку и сержант сконфузился.

- Извините, гражданин диспетчер. Протокол, сами понимаете. Заявку давайте.

Пока сержант читал заявку, ко мне подошел Второй и стянул с себя противогаз. Он сразу перестал быть серым големом и стал человеком. Усталое лицо, мелкие морщинки вокруг глаз, волевой подбородок и недельная щетина. Наверное, так я представлял себе Корчагина из «Так закалялся бетон».

- Покурить бы. Угостишь?

- Не курю, извини.

- А вспомнил. Я тогда тебе сигарету дал, ты затянулся, а потом блевал и кашлял. Но ничего, понимаю, меня самого проняло. Одно дело твари, другое, когда люди людей жрут. Ну рассказывай, без протокола, по-людски.  

- Я без мата и не скажу. Помнишь запах? Меня же больше воротило от того, какой он, сука, вкусный…

- Ага. Не тебя одного. Смотришь – мерзость, а у самого слюнки текут. – Второй передернул плечами.

- Тут такой же запах. Из 47ой. Там две женщины живут и мужик умственно отсталый. Я бы подумал что он кого-то из родственниц схарчил, но пахнет жареным. А он тупой, штаны иногда сам напялить не может… Агукает там за дверью, а запах… - в животе опять заурчало.

Он кивнул, но в глазах мелькнуло что-то, чего я не понял. Недоверие? Страх?

Мы пошли к ячейке 47. Гермодверь закрыта, ничего не изменилось. На панели мигает красный индикатор: «Заблокировано».

- Чет ничего не чую, - сказал мне Второй и натянул противогаз. – может простыл. Не парься.

Сержант постучал, потом приложил к замку считыватель. Дверь не открылась. Он выругался тихо, почти шёпотом, и тогда Третий автоматчик достал инструмент, чтобы вскрыть её вручную.

Когда дверь распахнулась, из ячейки пахнуло теплом. Тем самым «знакомым и тёплым», о котором говорилось в заявке. Внутри было темно, но я видел силуэты. Трое. Бабка держала швабру наперевес. Шмара – здоровенный гаечный ключ, а Инвалид сидел на корточках, жался в стену и прятался за рваным раскрытым зонтиком. Живые, нормальные.

Что-то щелкнуло в голове. Челюсть потяжелела. В ячейке 47 были нормальные люди. Самые обычные, которых почти не осталось. Они сидели в полумраке, прижавшись друг к другу, и смотрели на нас с таким страхом, что мне захотелось закрыть дверь и уйти, чтобы не видеть этого взгляда. Но я не мог.

Потому что голод усилился внезапно, и прошил меня как удар тока. Он накрыл меня с головой, затмевая мысли, сжигая остатки самоконтроля. Я почувствовал, как мышцы напрягаются, как пальцы сгибаются в когти, как мир сужается до одного: до тепла, до крови, до жизни, которая была прямо передо мной.

Сержант что-то крикнул, начал оборачиваться, но я оказался быстрее. И просто пробил кулаком его грудь. Насквозь. Из раны запахло самым желанным для меня – жареным мясом.  Дальше всё было как в тумане: вспышки света, лязг граблей, тупые удары в грудь и сразу глухие выстрелы автоматов. Потом крики, которые быстро затихали. Я не хотел этого, но не мог остановиться. Я жрал. Выгрызал мясо из грудины сержанта. Раздавил руками голову Второго и всасывал такие вкусные мозги, рвал ногу третьего, а грабельщиков просто убил. Надо оставить запас. Что-то внутри меня было сильнее воли, сильнее памяти, сильнее всего, что когда-то делало меня человеком. И только понимание, что я скоро стану отцом заставило прекратить этот кровавый пир.

Когда всё закончилось, я стоял посреди коридора, тяжело дыша. Из груди выпали смятые пули. Живот не урчал. Я посмотрел на свои руки. Кожа натянута, вены вздулись, ногти стали длинными и острыми. Я коснулся лица и почувствовал, как нижняя челюсть уменьшается, клыки втягиваются в десны. Лицо снова становится моим.

Рация на поясе обглоданного трупа зашипела, и знакомый голос произнёс:

- Слава, ответь! Кто-нибудь, меня слышит?!

Я наклонился к рации. Нажал кнопку.

- Прием. Диспетчер на связи.

- Диспетчер, приём. Как обстановка?

Я поднёс рацию к губам, и слова сами сорвались с языка, привычные, отработанные, те, что я произносил сотни раз:

- Проблема устранена. Заявка закрыта. – И добавил. - Ликвидаторы в хозблоке, в душе. Грязно тут было. Пришлите команду чистильщиков.

Старушка дрожала и молчала. Тётка зажимала рот стонущему Инвалиду.

- Ты нас не съешь? – спросила Шмара.

- Нет.

- П… почему?

- Леночке нужнее. – Ответил я. И пошел по коридору мимо сломанного датчика самосбора. Надо переодеться, мне ещё встречать бригаду чистильщиков.

П.С, Рассказ написал я. Сегодня утром. Рассказ по вселенной самосбора. Давно не писал крипоту, поэтому хочу услышать критику и отзывы. Попробую залить в группу, надеюсь, правилам соответствует.
П.П.С. Вопрос к подписчикам, стоит ли мне лить сюда свою прозу, или лучше только посты по истории?