Белла Ахмадулина: «Дачный роман» и тайны поэтессы
К личности и творчеству Беллы Ахмадулиной принято относиться неоднозначно. Её манера говорить, а тем более читать стихи со сцены уже давно стали объектом пародирования. Существует мнение, что всё её творческое наследие в той или иной мере вторично. Например, ещё в 1987 году литературный консультант газеты «Комсомолец», поэт Николай Гребенщиков, убеждая меня никогда никому не подражать, в качестве примера приводил Ахмадулину, якобы построившую свою карьеру на подражании Пастернаку.
В то же время, изучая историю поколения литераторов-«шестидесятников», иногда замечаешь, что из всей легендарной плеяды именно Ахмадулина в некоторых ситуациях вела себя наиболее достойно. Да и произведения её не так уж просты и плоски, как кому-нибудь могло бы показаться.
Ярким примером может служить стихотворение «Дачный роман», в котором куда больше не пастернаковских, а пушкинских мотивов. Оно лучше всего соответствует времени года — ведь до лета остаётся чуть больше месяца, и те, у кого есть дача, вовсю готовятся к открытию очередного садово-огородного сезона.
Правда, наша сегодняшняя героиня явно вдохновлялась жизнью не простого дачного посёлка, а населённого звёздами столичной богемы Переделкино. Представить её, пропалывающей грядки или поливающей огурцы, сложно. Зато вот какие романтические сюжеты могли приходить в голову столь утончённой натуре!..
А с чем ассоциируется слово «дача» у вас? С трудовыми буднями земледельца? С мирным и беззаботным отдыхом? Или ваши фантазии уводят вас куда дальше?
БЕЛЛА АХАМАДУЛИНА
ДАЧНЫЙ РОМАН
Вот вам роман из жизни дачной.
Он начинался в октябре,
когда зимы кристалл невзрачный
мерцал при утренней заре.
И тот, столь счастливо любивший
печаль и блеск осенних дней,
был зренья моего добычей
и пленником души моей.Недавно, добрый и почтенный,
сосед мой умер, и вдова,
для совершенья жизни бренной,
уехала, а дом сдала.
Так появились брат с сестрою.
По вечерам в чужом окне
сияла кроткою звездою
их жизнь, неведомая мне.В благовоспитанном соседстве
поврозь мы дождались зимы,
но, с тайным любопытством в сердце,
невольно сообщались мы.
Когда вблизи моей тетради
встречались солнце и сосна,
тропинкой, скрытой в снегопаде,
спешила к станции сестра.
Я полюбила тратить зренье
на этот мимолетный бег,
и длилась целое мгновенье
улыбка, свежая, как снег.Брат был свободен и не должен
вставать, пока не встанет день.
«Кто он? — я думала. — Художник?»
А думать дальше было лень.
Всю зиму я жила привычкой
их лица видеть поутру
и знать, с какою электричкой
брат пустится встречать сестру.
Я наблюдала их проказы,
снежки, огни, когда темно,
и знала, что они прекрасны,
а кто они — не все ль равно?
Я вглядывалась в них так остро,
как в глушь иноязычных книг,
и слаще явного знакомства
мне были вымыслы о них.
Их дней цветущие картины
растила я меж сонных век,
сослав их образы в куртины,
в заглохший сад, в старинный снег.Весной мы сблизились — не тесно,
не участив случайность встреч.
Их лица были так чудесно
ясны, так благородна речь.
Мы сиживали в час заката
в саду, где липа и скамья.
Брат без сестры, сестра без брата,
как ими любовалась я!
Я шла домой и до рассвета
зрачок держала на луне.Когда бы не несчастье это,
была б несчастна я вполне.Тек август. Двум моим соседям
прискучила его жара.
Пришли, и молвил брат: — Мы едем.
— Мы едем, — молвила сестра.
Простились мы — скорей степенно,
чем пылко. Выпили вина.
Они уехали. Стемнело.
Их ключ остался у меня.Затем пришло письмо от брата:
«Коли прогневаетесь Вы,
я не страшусь: мне нет возврата
в соседство с Вами, в дом вдовы.
Зачем, простак недальновидный,
я тронул на снегу Ваш след?
Как будто фосфор ядовитый
в меня вселился — еле видный,
доныне излучает свет
ладонь…» — с печалью деловитой
я поняла, что он — поэт,
и заскучала…
Тем не мене
отвыкшие скрипеть ступени
я поступью моей бужу,
когда в соседний дом хожу,
одна играю в свет и тени
и для таинственной затеи
часы зачем-то завожу
и долго за полночь сижу.
Ни брата, ни сестры. Лишь в скрипе
зайдется ставня. Видно мне,
как ум забытой ими книги
печально светится во тьме.
Уж осень. Разве осень? Осень.
Вот свет. Вот сумерки легли.
— Но где ж роман? — читатель спросит. —
Здесь нет героя, нет любви!Меж тем — все есть! Окрест крепчает
октябрь, и это означает,
что тот, столь счастливо любивший
печаль и блеск осенних дней,
идет дорогою обычной
на жадный зов свечи моей.
Сад облетает первобытный,
и от любви кровопролитной
немеет сердце, и в костры
сгребают листья… Брат сестры,
прощай навеки! Ночью лунной
другой возлюбленный безумный,
чья поступь молодому льду
не тяжела, минует тьму
и к моему подходит дому.
Уж если говорить: люблю! —
то, разумеется, ему,
а не кому-нибудь другому.
Очнись, читатель любопытный!
Вскричи: — Как, намертво убитый
и прочный, точно лунный свет,
тебя он любит?! —
Вовсе нет.
Хочу соврать и не совру,
как ни мучительна мне правда.
Боюсь, что он влюблен в сестру
стихи слагающего брата.
Я влюблена, она любима,
вот вам сюжета грозный крен.
Ах, я не зря ее ловила
на робком сходстве с Анной Керн!
В час грустных наших посиделок
твержу ему: — Тебя злодей
убил! Ты заново содеян
из жизни, из любви моей!
Коль ты таков — во мглу веков
назад сошлю!
Не отвечает
и думает: — Она стихов
не пишет часом? — и скучает.Вот так, столетия подряд,
все влюблены мы невпопад,
и странствуют, не совпадая,
два сердца, сирых две ладьи,
ямб ненасытный услаждая
великой горечью любви.
Об авторе
Белла Ахмадулина (1937–2010) — одна из самых ярких поэтесс XX века, чьё творчество до сих пор вызывает споры и восхищение. Её стихи — это тонкая лирика, наполненная размышлениями о любви, природе и человеческой душе
Автор статьи — Олег Гальченко.
Источник публикации — литературное сообщество СоНеТ








