это не о людях, это о том, что окружает людей. нас.
бытовая техника, машины, инструменты, краны в ванной комнате, даже смартфон или ноутбук, с которого вы здесь сидите.
без регулярного обслуживания оно сломается и умрёт очень быстро.
если не знать, как обеспечить смазку цепи бензопилы, что для этого куда наливать и что чистить, цепь помрёт, а потом и шина. если не знать, как чистить от пыли ноут, он будет перегреваться, а потом вздуется аккумулятор. если не ухаживать за техникой, она умирает.
но даже если ухаживать - оно прослужит дольше, но всё равно тленно. рано или поздно всё выходит из строя. даже палка-копалка и каменный топор.
мир вокруг создан усилиями множества людей и, чтобы он продолжал существовать, его нужно всё время чинить и развивать. иначе окажемся в мусоре, в обломках истлевшей цивилизации.

Антиклас в гавно вальс. Звучит дико, да? Как будто кто-то наспех выдумал название треш-метала, но нет, это про жизнь. Про ту ее сторону, где логика танцует брейк-данс на минном поле, а приличия прикрывают наготу рваным знаменем абсурда.

Это когда ты, в парадном костюме, с бокалом шампанского в руке, неловко кружишься по затопленному дерьмом паркету, стараясь не запачкать туфли. Играет оркестр, фальшивя на каждой ноте, а вокруг улыбаются лица, чьи глаза источают цинизм, выдержанный годами.

И ты танцуешь. Потому что иначе нельзя. Потому что правила придуманы до тебя, и отказ от участия карается изгнанием. Но в каждом движении, в каждой натянутой улыбке сквозит протест. Маленький бунт против всеобщего фарса.

И вот, в какой-то момент, ты ловишь взгляд такого же танцора. Во взгляде – узнавание. Понимание, что ты не один здесь, в этом балагане. И на мгновение, всего на долю секунды, рождается искра. Искра надежды на то, что однажды этот гавно-вальс прекратится. Но музыка продолжает играть, и ты снова кружишься, улыбаясь, стараясь не поскользнуться.

Ремонт делал в ипотечной квартире. После трудового дня встречаюсь в лифте с соседом. Сосед:

- Это Вы надо мной ремонт делаете?

- Ага, а как Вы узнали?

- Да Вы волосы забыли от мела отряхнуть.

- А, бывает (улыбаюсь).

Сажусь в машину, смотрю в зеркало, но пыли на волосах нет, а только моя редкая седина.

Мы тленны как суть бытия.
Наши жизни мелькают мгновенно,
И твоя, и его, и моя.

И мы несёмся куда-то по этой вечности
Верхом на огромном куске грязи́,
В крохотулечном уголочке, блядь, бесконечности,
Которую не в силах даже вообразить.

И вместо того, чтобы это признать смиренно,
Мы чего-то там пытаемся для себя достичь.
Но мы пыль в бесконечно бескрайней Вселенной,
Неспособная даже это постичь.