О богине с попкорном и смерти от кулера
Кайр наступил в лужу у офисного кулера — и умер. Без героизма. Без последнего слова. Левая нога поехала, затылок нашёл угол стола. Последняя мысль: «А ведь я так и не попробовал тот сэндвич с тунцом».
Темнота. А затем — свет. Белый, ровный, без источника. Кайр моргнул и попытался встать, но стоять было не на чем. Он висел в пустоте.
— Великолепно! — женский голос справа, с набитым ртом. — Не, ну ты видел? Затылком об стол! Без единого звука! Шедевр.
Кайр повернул голову. В кресле, возникшем из пустоты, сидела женщина. Из-под растрёпанных серебристых волос торчали длинные заострённые уши. Её улыбка была ленивой и абсолютно безжалостной. В левой руке она держала ведёрко с попкорном, а правой, одним пальцем, небрежно, но с точностью дирижёра, переключала парящие вокруг экраны.
— Меня зовут Астар. Я — богиня мимолётных страстей и вечной скуки. Мне сейчас смертельно скучно. Прости за каламбур.
Отрывок из романа: Попаданец по-своему
О богине с попкорном и смерти от кулера
Кайр наступил в лужу у офисного кулера — и умер. Без героизма. Без последнего слова. Левая нога поехала, затылок нашёл угол стола. Последняя мысль: «А ведь я так и не попробовал тот сэндвич с тунцом».
Темнота. А затем — свет. Белый, ровный, без источника. Кайр моргнул и попытался встать, но стоять было не на чем. Он висел в пустоте.
— Великолепно! — женский голос справа, с набитым ртом. — Не, ну ты видел? Затылком об стол! Без единого звука! Шедевр.
Кайр повернул голову. В кресле, возникшем из пустоты, сидела женщина. Из-под растрёпанных серебристых волос торчали длинные заострённые уши. Её улыбка была ленивой и абсолютно безжалостной. В левой руке она держала ведёрко с попкорном, а правой, одним пальцем, небрежно, но с точностью дирижёра, переключала парящие вокруг экраны.
— Меня зовут Астар. Я — богиня мимолётных страстей и вечной скуки. Мне сейчас смертельно скучно. Прости за каламбур.
Отрывок из романа: Попаданец по-своему
О богине с попкорном и смерти от кулера
Кайр наступил в лужу у офисного кулера — и умер. Без героизма. Без последнего слова. Левая нога поехала, затылок нашёл угол стола. Последняя мысль: «А ведь я так и не попробовал тот сэндвич с тунцом».
Темнота. А затем — свет. Белый, ровный, без источника. Кайр моргнул и попытался встать, но стоять было не на чем. Он висел в пустоте.
— Великолепно! — женский голос справа, с набитым ртом. — Не, ну ты видел? Затылком об стол! Без единого звука! Шедевр.
Кайр повернул голову. В кресле, возникшем из пустоты, сидела женщина. Из-под растрёпанных серебристых волос торчали длинные заострённые уши. Её улыбка была ленивой и абсолютно безжалостной. В левой руке она держала ведёрко с попкорном, а правой, одним пальцем, небрежно, но с точностью дирижёра, переключала парящие вокруг экраны.
— Меня зовут Астар. Я — богиня мимолётных страстей и вечной скуки. Мне сейчас смертельно скучно. Прости за каламбур.
Отрывок из романа: Попаданец по-своему
О вреде ТикТока, пользе кефира и квантовых столбах во Владивостоке
Всем привет! Решил поделиться отрывком из своей книги, над которой сейчас работаю. Это история про системного инженера Тура, его занудного ИИ-помощника Платона и мир, который ломается самым неожиданным образом.
Знакомо чувство, когда пытаешься «расщепить» сознание, чтобы одним глазом смотреть в смартфон, а вторым — слушать указания мамы? Вот у главного героя это возведено в абсолют.
Глава 5. Встреча с объектом №
Тур поднял голову, оторвав взгляд от сошедшего с ума компаса в смартфоне. Отключил слух от Анны и арктических ветров.
Долгие тренировки взаимодействия с ТикТоком научили его быть «одним глазом в приложении», а другим — смотреть на маму, дающую очередные указания: «помыть посуду, выгулять сиба-ину по кличке Манька, вынести мусор в мусорный бак, находящийся на траектории прогулки…». Жёсткие тренировки позволили ему «расщеплять» мысль. Левый глаз и левое ухо с гарнитурой ловили сигналы ТикТока в двухкратно ускоренном калейдоскопе событий, помогая Туру не потерять связь с потоком жизненно важной информации. Правая пара органов чувств была направлена к дающей указания маме. Но коммуникационный набор Тура был некомплектным от рождения: речевой аппарат, отвечающий маме «ок, мама, конечно, сейчас…», по ошибке Создателя был в единственном экземпляре. Приходилось выбирать приоритетное направление.
Детство — великий творец приспособленцев.
Мама была настойчива и превосходила все приложения вместе взятые. Мамин «белый шум» не был приоритетным, но он существовал в «реальности» (родители так называли вещи типа «помыть руки и зубы», «разговаривать вежливо», «не пялиться всё время в телефон»).
…
Но матушка, к счастью, была белковым организмом — она, как правильно запрограммированный организм, ночью ложилась спать, уходя на время в офлайн. И вот тогда Тур полностью отдавал все имеющиеся органы чувств ТикТоку, иногда, правда, изменял ему с Твиттером, хотя ребята в школе смеялись над такими странными и архаичными интересами и за это прозвали его «палеоантрополог».
«Платон, как мне помнится, проговорился, что он переехал со всей семьёй из Облака в мой смарт… Так… теперь он в моих руках и не будет переводить лишние ампер-часы. Сестрёнку-виртуалку не слышно давно».
— Анна ушла, — ворчливо провозгласил Платон, будто подслушивая мысли. — Заряда аккумулятора мало. Выжить бы хоть одному.
Столб. Он возник из ниоткуда, хотя, казалось бы, был попутным.
Удар был не очень сильным и пришёлся в альвеолярную часть подбородочного возвышения. Челюсть спружинила на суставах, сохранив эмаль резцов целой, хотя звон в голове стоял такой, что заглушил и гарнитуру, и внешний периметр восприятия. Искры, которые высекли клацнувшие друг о друга зубы, лишь немного осветили тротуар под ногами.
Удар был немного смягчён гарнитурой — лёгкий нокдаун, нанесённый типовым муниципальным фонарным столбом, вернул Тура в мир мокрого асфальта, розовых теней и запаха лета. По крайней мере, ему так показалось.
На восстановление монокулярной диплопии и фокусировку на объекте, нанесшем неожиданный удар, ушло несколько мгновений, растянувшихся по субъективной шкале времени.
Столб, причинник бед, почти не пострадал после столкновения. Только отвалилась часть старой краски цвета персиковой кожуры. Ошмётки краски лежали вокруг места контакта, как лепестки сакуры. «Пробоина» была сантиметров тридцать в высоту, обнажив основу. Нутро столба загадочно блеснуло в темноте, отражая фары пролетающего рядом серого лимузина-кареты с впряжённой тройкой электролошадей-дронов.
Тур подошёл поближе, потирая зудящую челюсть. Сковырнул края обвалившейся краски и включил встроенный в смартфон фонарик.
— Не делай так, Тур. Я же здесь, мне не очень автономно. Я не люблю светодиодный спектр твоего фонарика. Выключи, оставь на пропитание… — пропищал Платон, напомнив о себе.
— Помолчи, не до тебя сейчас. Перекусишь в магазине, у ближайшей розетки. Идти недалеко. Дай минуту, мне нужно разглядеть получше… — ответил Тур.
«Рекуррентное депрессивное расстройство личности», — снова знакомо прозвучал в голове голос, как голос старого друга. Тур даже немного приободрился. Значит, всё в порядке, всё как прежде — до удара.
Сфокусированный, но не идеально когерентный луч фонарика осветил холодным белым пятном место встречи столба и Тура. Под отвалившейся краской были скреплены каким-то странным раствором пустые бутылки из-под кефира: один ряд — горлышками вверх, следующий — горлышками вниз, строго в шахматном порядке. В некоторых бутылках были видны белёсые остатки.
«Плохо вымыты», — подумал Тур. — «Мама бы не одобрила».
Он выключил фонарик, услышав тихий вздох облегчения Платона. Потом на мгновение застыл в нерешительности, развернулся от столба-обидчика и передал импульс своему телу по направлению к магазину.
Тур визуализировал интерфейс смартфона дактилоскопическим методом: ему жизненно необходимо было включить любимый ТикТок. Быстрая прокрутка роликов сняла бы напряжение и окончательно вернула его в привычный мир. Но в верхнем углу значок мобильной связи стал похож на знак «стоянка запрещена», пульс субсидированного городского Wi-Fi тоже не прощупывался. Индивидуальное, оплаченное со скидкой на год четырёхфакторно-защищённое Облако также было недоступно. Сбросить туда накопленную информацию в архив не представлялось возможным. В гарнитуре послышался вздох облегчения Платона, озабоченный состоянием аккумулятора, он явно порадовался этим фактам.
Тем временем ноги Тура в любимых кроссовках шли сами по себе к магазину, как будто были запрограммированы на путь к кефирному отделу. Пока Тур испытывал «синдром отмены» [12], так и не получив привычной дозы ТикТок-контента, кроссовки уже притащили своего наездника к магазину.
Тур стоял у ярко освещённой витрины небольшого придомового магазина мультишаговой доступности. Подняв голову, он прочитал вывеску. Мигающие с лёгким потрескиванием, древние, как сама вселенная, синие газоразрядные лампы-трубки составляли название «Илон и сыновья». Под этой надписью трубочки поменьше, красного, марсианского цвета, выводили мигающими импульсами непонятные символы: «A-Xii, Æ, X Æ A-Xii».
Расшифровка этой белиберды оказалась Туру не по зубам, и он смело выдвинул неочевидную гипотезу, что когда-то это означало «Кефир и молочка», после чего решительно толкнул дверь с табличкой:
КРУГЛОСУТОЧНО
Часы работы:
с 9:04 до 23:12
Чьих будешь?
Непрерывным свистопляскам вокруг понятия «патриотизм» уже лет под сорок. Уподобить эти "этно-хороводы" можно трудам евангельского осла, который «ходя вокруг мельничного камня, прошел сто миль (тысяч пар шагов римского легиона на марше). Когда его отвязали, он находился все на том же месте. Есть люди, которые много ходят и никуда не продвигаются», так и эти подъяремные не достигают ни «Гнозиса» (Знания), ни «Софии» (Мудрости), т. е. «Эпинойи Света» (Мысли Отца). «Когда вечер настал для них (то есть прошёл день, а «у Господа один день ка тысяча лет», – сообрази о чём сказано), они не увидели ни города, ни села, ни творения, ни природы, ни силы, ни ангела. Напрасно несчастные трудились» …
Эти люди, – «изделия властей» «левого», т. е. «несправедливого порядка», образуют собой понятие «земнородный человек (ἄνθρωπος [анфропос]; здесь в значении: «раб, слуга»)», который есть «животное в форме человека», ибо «рождается подобно дикому ослёнку». Ведь «животное являет то, что не имеет Разума». Оно «происходит из бытия связанного с женским», – т. е. земным, смертным началом. Что ни коим образом не противоречит тому положению вещей которое описывает дарвинизм.
Пришло, однако, время отвязать осла, т. е. показать людям уподобивших себя этому земнородному животному, имеющему, по факту, мать, т. е. родину, но не имеющему отечества, т. е. не знающему ни отца, ни того, что есть Отечество Человека.
В отличие от этих «подобий», «человек принял образ от сущности Бога», т. е. Разума, пославшего Семя Мысли Света, т. е. Слово (Логос), воплотившееся в «Сына Бога», т. е. «Логосородного человека». Поэтому и сказано: «… Бог был Слово. Это Слово было в Начале в Боге. Всё через него сделалось…».
Итак, Человеком, т. е. Логосородным, не рождаются, человеком становятся, ибо люди («все мы люди, да не все человеки») приходят в мир «будучи пустыми в незнании. Не знают они себя, т. е. кто они, как животные бессловесные». Но, при этом, такой земнородный, – «пустой человек (плотская, телесная оболочка, – глиняный сосуд в форме человека) мудрствует, хотя рождается подобно дикому осленку», – незнающим Отца, т. е. Разума.
Отцом же человека является «Отец Небесный, он же Разум Света». Он «берёт ключи от всех врат тела – врат, прежде открытых грёзам страсти, – чтобы принимать виде́ния вожделения, впитывать речи житейских забот, принимать вкусы разных скверных яств вместе с заключённым там грехом; кто уже получал это, всем сердцем тянется к нему. Но теперь ключи от тела человека справедливого находятся в руках Разума Света («Бог есть Свет»), поэтому он пребывает там и открывает их, чтобы принять всё, угодное Богу («Бог есть Любовь»); он открывает его, человека, глазам виде́ния (образ) Любви, и тот видит Любовь, Истину и Справедливость».
Образ, т. е. виде́ния Любви, – это Советский образ Жизни. Но образ ещё не сама грядущая Жизнь, – Мать Всего.
Итак, есть Отец человека и есть "отец" тела, его образ – фаллос. Но «тело не является частью человека». Земнородные, т. е. идентифицирующие себя по национальному признаку, когда говорят "родина" или "отечество", впрочем, не отличая одно от другого, говорят о «земле». Потому и сказано, что их «мужское место тела (фаллос) – подобно этой великой («обширной») земле» …
Полный текст статьи:
СанМаркослаЛагуна встречает не как деревня, а как декорация к фильму о беглецах из цивилизации
Узкая тропинка, по которой невозможно пройти вдвоём, уходит между домами, обшитыми деревом и жестью. На стенах — выцветшие объявления о ретритах, дыхательных практиках, «целительных кругах» и мастер‑классах по рисованию мандал.
Воздух пахнет жареными бананами, влажной землёй и благовониями, которые здесь зажигают чаще, чем электрический свет. На лавке у входа в кафе сидит мужчина с седой бородой до груди, босиком, с ноутбуком на коленях. Он пишет роман, который, как он уверяет, «должен изменить мир». Рядом — табличка «No Wi‑Fi. Talk to each other» (Нет Wi‑Fi. Общайтесь друг с другом), хотя в соседнем баре интернет работает лучше, чем в половине гватемальских гостиниц.
В «белом секторе» Сан‑Маркоса всё устроено так, будто его жители сознательно пытаются стереть из памяти собственную родину. В США курить в ресторанах нельзя — здесь пепельницы стоят на каждом столе. В американских магазинах требуют обувь — здесь босиком ходят даже в супермаркет, где продавщица‑майя смотрит на это с выражением лёгкого недоумения. На стене одного кафе висит плакат «Capitalism kills creativity» (Капитализм убивает творчество), а рядом — меню с ценами, которые для местных жителей равны недельному заработку. Контраст между двумя мирами виден в каждом жесте: белые экспаты медитируют на берегу озера, а индейцы майя в это время разгружают лодки с фруктами.
Утро начинается с барабанов. На площадке у озера группа американцев в льняных штанах делает упражнения под руководством инструктора, который когда‑то работал в IT‑компании в Сиэтле. Он рассказывает, что «нашёл себя» здесь, среди вулканов, и теперь учит людей «жить без страха». Чуть дальше, под пальмой, сидит Джим Вайт — бывший спецназовец, который пережил своё прозрение в Афганистане. Он рассказывает о разбомбленных городах, о ненависти, которую видел в глазах местных, и о том, как однажды, вернувшись домой, залез на стойку бара и закричал: «Джордж Буш — убийца!». Теперь Джим живёт на ферме, участвует в индейских церемониях и пишет книгу, которую никто ещё не видел, но все уже слышали о её «революционном потенциале».
В другой части деревни, на террасе с видом на озеро, Келли — бывшая сотрудница тюрьмы в Атланте — преподаёт йогу. Она говорит тихо, почти шёпотом, будто боится разрушить хрупкое равновесие, которое нашла здесь. В США она видела слишком много насилия, слишком много сломанных судеб, слишком много людей, которых система перемалывает без сожаления. Здесь она ест только фрукты, рисует картины и уверена, что однажды станет известной художницей. Её ученики слушают её так, будто она читает священный текст.
Сан‑Маркос живёт в странном ритме. Днём — медитации, мастер‑классы, бесконечные разговоры о духовности. Ночью — музыка, костры, запах марихуаны, смех, который разносится по воде. В этом есть что‑то от хиппи 60‑х, что‑то от битников, что‑то от утопистов XIX века, которые тоже уезжали в глушь, чтобы построить новый мир. Но, как и их предшественники, современные беглецы от цивилизации приносят с собой всё, от чего пытаются избавиться: американские привычки, американские страхи, американскую тоску по смыслу.
Сан‑Маркос — это не утопия и не антиутопия. Это место, где люди пытаются переписать собственную биографию, но делают это теми же словами, что и раньше. Озеро Атитлан отражает их мечты так же спокойно, как отражает вулканы: красиво, но беспощадно честно.
ФОТО одного из жителей деревни.
ОБО МНЕ: Фотограф, видеограф, турист, путешественник. Живу поездками и сопровождаю группы туристов. Снимаю кино, которое потом видят три страны в своих телевизорах. Мои фильмы: https://rutube.ru/video/e63d90eefb3a1a18cfaadab9de5ec571/
Заметки сумасшедшего
Третий день Артём не пошёл на работу. Впервые. Он позвонил в сектор 7-Г, сказал, что заболел, и его голос прозвучал настолько убедительно хриплым и разбитым, что диспетчер даже посочувствовала. Он не врал. Болезнь была в душе — зудящая, лихорадочная необходимость узнать.
Он пришёл на скамейку у светящейся сферы на рассвете. Город просыпался под золотистой дымкой Кольца, но для Артёма мир сузился до этого квадрата плитки, до скрипа песка под ногами, до холодного камня под ладонями. Он ждал.
Часы слились в одну мучительную пульсацию ожидания. Он видел, как смена папоротников в парке поворачивала свои синеватые листья за солнцем. Как стайка детей в одинаковой форме шла в школу генной адаптации (здесь так называли обычную школу). Как уборщики-дроны бесшумно скользили над дорожками, всасывая мусор и опавшие лепестки чужих цветов.
Повтора не было.
К полудню Артёма начало трясти от голода и нервного напряжения. Он купил у вендингового автомата безвкусную питательную пасту, но не мог её проглотить. Каждый прохожий, каждый шорох заставлял его вздрагивать и оборачиваться. Он ловил себя на том, что высматривает в толпе не чёрный балахон, а… себя. Своё собственное лицо, состаренное отчаянием.
К вечеру надежда выгорела дотла, оставив после себя пепельное, тяжёлое понимание. Повтор ушёл. Окончательно. Может, его «дерево» наконец рассыпалось в прах. Может, он нашёл какой-то иной, ещё более мрачный угол этой пустыни. А может, просто устал ждать у фонтана, который был ни его, ни Артёма.
Солнце коснулось верхнего края Кольца, окрасив небо в ядовито-багровые тона. Артём вздохнул, почувствовав, как кости ноют от долгого сидения. Пора возвращаться к Ире, к пирожкам, к кофе с привкусом картона. К поливу собственного чужеродного дерева.
Он оттолкнулся от скамейки, чтобы встать, и его ладонь скользнула по шероховатой поверхности сиденья. Под пальцами что-то хрустнуло. Не камень. Бумага.
Сердце ёкнуло, упав куда-то в бездну, а потом выпрыгнув обратно в горло. Артём нащупал край конверта, приклеенного скотчем к нижней части сиденья, в тени, где его не было видно. Он сорвал его дрожащими руками.
Конверт был простой, серый, без надписей. Внутри — один лист бумаги, исписанный неровным, угловатым почерком, чернилами, которые пахли пылью и озоном. Пахли пустыней.
«Артём.
Прости, что не пришёл. Мне стало тяжело видеть в тебе себя — того, кто ещё верит, что можно поливать дерево, не превращаясь в раба ритуала. Я ухожу немного дальше. Искать тишины. Но перед уходом хочу рассказать тебе историю. Не притчу, а то, что, возможно, было Правдой. Когда мир был молод и гибок.
Жил-был Бог. Но не такой, как в твоих или моих старых книжках. Он был тысячиликим. Каждое его лицо видело мир под иным углом, мечтало об ином оттенке заката, пело свою собственную песнь творения. И из этой симфонии противоречивых желаний он создал Первую Реальность. Она была прекрасна и ужасна, полна гармонии и диссонанса одновременно. Но Богу быстро стало скучно. Ему было мало одной вселенной.
Тогда он научился смотреть вглубь. Он увидел, что его творения — существа со свободной волей — делают выбор. Каждый миг. Пойти налево или направо. Сказать «да» или «нет». Полюбить или возненавидеть. И каждый, самый крошечный выбор… раскалывал реальность, как луч света, проходящий через кристалл. Он порождал новую ветвь, новый мир, где этот выбор был сделан иначе.
Бог пришёл в восторг. Это было величайшее из представлений! Бесконечные вариации одной и той же основы! Он часами наблюдал, как из одного момента его Первого мира расходится сияющее, переливающееся всеми цветами древо бесчисленных вселенных. Каждая — уникальная. Каждая — живая.
Но другие Боги (да, их был целый совет, скучающих, древних и могущественных) увидели в этом не красоту, а угрозу. Энергия Творения, фундамент всего сущего, была конечна. А с каждым новым миром, с каждой новой ветвью, она истончалась, распылялась. Сияющее древо мультивселенной начало высасывать силу из самих Богов. Их лики меркли, голоса слабели. Они ощущали, как их бессмертная сущность растворяется в этом бесконечном, бесконтрольном размножении миров.
Их вердикт был суров. Они напали на тысячиликого Бога. Не чтобы убить — Богов нельзя убить окончательно. Они… обкорнали его. Они сорвали с него все его лица, одно за другим, в мучительном акте божественной казни. Слезы богов по брату падающему ниц. Истошные крики миллионов лиц. Боль, страх, горе, ненависть и отчаяние. Каждое лицо — каждая возможность, каждый угол зрения — они запечатали. Не в камне или свете. Они превратили их в семена.
И посадили Лес.
Лес Бесконечный.
Представь это, Артём. Деревья, чья кора переливается цветами не из этого мира. Листья, на которых начертаны судьбы никогда не рождённых цивилизаций. Воздух, густой от ароматов забытых эпох. И главное — его свойство. Сколько бы деревьев ты ни срубил (а срубить их можно лишь оружием, выкованным из сомнения), на их месте мгновенно вырастут новые, приносящие странные, немыслимые плоды — сгустки альтернативной истории, клубки нереализованного времени. Лес был вечным памятником творческому безумию Бога и вечной тюрьмой для его сущности. Системой, питающей саму себя, но не растущей наружу. Замкнутым кругом. Идеальной тюрьмой для бесконечности.
Но, как и все боги, наш тысячиликий изгнанник был хитёр. Перед своей казнью он успел создать одно последнее существо. Не божественное. Не вечное. Хрупкое. Человеческое дитя. Но дитя, в которое он вдохнул искру своего интереса — способность видеть узоры реальности, слышать шёпот иных миров, понимать их устройство и шагать свозь горизонт. Ребёнка, который мог бы однажды… найти путь в Лес. И, возможно, освободить хотя бы одно лицо. Вернуть в мир утраченную возможность. Нарушить безупречный порядок Богов.
Я его не нашёл. Искал. По всем пустыням всех миров, в которые меня заносило. Искал след, отголосок, намёк. Может, это был ты в своём старом мире? Может, та девушка с рыжими волосами, что продавала тебе кофе в той жизни? Не знаю. Но… может, у тебя получится.
Это будет уже 8-я попытка. Не волнуйся. По всему пути тебя будут ждать подсказки. Ты не будешь один. Мы, эхо, ходячие деревья, мы будем рядом. В тени. В отражении. В чувстве дежавю на пустом месте.
А теперь слушай внимательно, это важно. Если всё станет совсем темно, если пустыня начнёт затягивать тебя с головой, если забудешь, зачем ищешь… через десять лет. Ровно через десять лет. Зайди в магазин «У зелёной шляпы». Не спрашивай адрес. Просто иди, и ноги сами приведут, если будешь помнить. Приходи в зелёную шляпу. За 3000 кредитов там будут продаваться… отличные худи. Это сигнал. И ключ. Там будет ответ. Или дверь. Или просто тихое место, чтобы передохнуть.
Я иду искать тишины. Но я оставляю тебе лес. И ребёнка. И надежду, которая жжёт хуже отчаяния.
Не становись песком, Артём.
П.
P.S. Проверь карман своего старого пиджака. Того, что висит в дальнем шкафу.»
Письмо кончилось. Артём сидел, не двигаясь, сжав лист так, что бумага грозила порваться. В ушах стоял гул — гул Леса Бесконечного, гул сорванных божественных ликов. Это был не бред отчаявшегося сумасшедшего. В этом была ужасающая, мифологическая логика. Это объясняло всё. Почему здесь есть «почти-правильные». Почему мир кажется таким… законченным, стабильным, но чужим. Он был не просто параллельным. Он был обрезанным. Лишённым целого пласта возможностей. Осколком, которому велено не разрастаться.
И где-то был Лес. И ребёнок. Ключ.
И было задание. Невозможное, бредовое задание от призрака. Нет. Цель которую он поставил мне....сам себе...если задуматься обо всем этом еще глубже можно сойти с ума.
Артём поднялся. Ноги были ватными. Он сунул письмо во внутренний карман, прижал ладонью, будто оно могло согреть. Он пошёл к своему новому дому, к квартире, где его ждала Ира и пирожки. Но теперь он шёл не как житель. Он шёл как шпион. Как садовник, который только что узнал, что поливает не просто чужеродное дерево, а… саженец. Возможно, тот самый, что когда-нибудь сможет найти дорогу к Лесу.
Он зашёл в спальню. Медленно открыл дверцу шкафа. Отодвинул аккуратные ряды пиджаков инженера 7-го сектора. В глубине, на самой вешалке, висел тот самый пиджак. Светло-серый, немодного покроя. Тот, что он надевал в своём мире на последнюю встречу с заказчиком. На нём даже была знакомая, едва заметная потёртость на локте. И бейдж.
С затаённым дыханием Артём запустил руку в внутренний карман. Пальцы наткнулись на маленький, твёрдый предмет. Он вытащил его.
Это был не ключ, не карта, не кристалл. Это была обычная, чуть потрёпанная конфета в жёлтой обёртке. Та самая, которую он любил в детстве и которую уже лет двадцать не видел в продаже в своём мире. Он купил пачку как-то перед… перед всем. Одну забыл в кармане.
В этой вселенной таких конфет не существовало. Вообще.
Он развернул её. Внутри, вместо конфеты, лежал свёрнутый в тугую трубочку клочок бумажки. На ней было выведено тем же угловатым почерком:
«Начало пути — там, где сплетаются три тени Кольца. Завтра. Полночь. Не откажись от дара. Не бойся своего отражения в стекле фонтана. Поймай листок. Ты не один. 8-й.»
Артём сжал в кулаке жёлтую обёртку. Он смотрел в окно на багровеющее, опоясанное Кольцом небо. Пустыня только что показала ему первый мираж. Мираж Леса. И он, против всего здравого смысла, против инстинкта самосохранения, решил идти к нему.
Потому что надежда, которая жжёт хуже отчаяния, — это всё-таки надежда.








